– Мои сны, смотрю на что хочу.

– И кто из нас двоих грязный?

Отлично! Со мной флиртует коматозный парень. Наверное, у меня лажа с самооценкой, но, черт возьми, это дико приятно.

– Знаешь, я плохо помню, что было дальше… – Крис становится серьезным. – Но отрубился сидя, это точно. А потом как-то съехал набок… И этот синяк на щеке… Врачи говорят, если бы я захлебнулся рвотой, было бы слишком поздно.

– Какой синяк? – На его идеальном лице нет никаких следов.

– Вон тот, – указывает он на свое лежащее тело.

Действительно, трубка и пластырь отчасти скрывают приличный такой фингал. Так неужели, когда я пыталась с разбегу ударить его, у меня получилось?

– Это ты? – Крис встает, подходит ко мне, лишая возможности шевельнуться.

– Не знаю… Я пыталась… Но это ведь невозможно, да? Я на другом континенте, я просто спала…

– Выходит, спасла меня?..

Истошный писк приборов спасает меня от ответа, пульс Криса подскакивает до ста двадцати трех. Вбегают медсестры, суетятся над телом, что-то командует врач, но я не могу разобрать слов. Есть только серые глаза, самые красивые, которые я когда-либо видела. И эти глаза смотрят на меня. Так близко, что от счастья хочется умереть.

Крис протягивает руку, хочет дотронуться. Будь я подключена к аппаратуре, он бы увидел те же сумасшедшие цифры. Мне хочется броситься на него, обнять так, чтобы он без слов понял все, что уже давно зреет у меня внутри. Но прикосновения нет, нет тепла, только легкий ветерок. Как будто на меня дунул котенок. Очертания Криса колеблются, белеют, только глаза все такие же яркие.

– Не уходи, – шепчет он.

– Это ты уходишь, Крис. – Как приятно и вместе с тем больно произносить его имя!

– Меня что-то тянет. – Он удивленно оборачивается на врачей, потом снова на меня. – Постой, как тебя зовут?

Его силуэт уже едва различим, еще чаще пищит аппарат, что-то вскрикивает медсестра.

– Наташа! – Я стараюсь перекрыть весь этот шум. – Наташа Орлова! Крис!..