— И у него получается?
— Да. Но он создал временную петлю, ему пришлось вернуться снова и убить ее.
— Прискорбно.
— Ага, — согласился Карл. — Типа печаль.
— Можно мне почитать?
— Не знаю, понравится ли вам. Не такая уж она и заумная, эта книжка.
— Мне все равно больше нечего делать.
Он вышел в коридор и вернулся с романом. Тот назывался «Вселенская зыбь». На обложке был изображен мужской силуэт на фоне горящего здания. Страницы пожелтели и загнулись.
— Похоже, ее не раз перечитывали.
— Точно. Моя невеста погибла.
— Что вы говорите!
— Но тут пожар ни при чем. Автомобильная авария.
— Беда. — Я не знал, что сказать. К такому я не был готов. — Мои соболезнования.
— Спасибо. Прошло восемь лет.
— У меня никогда не было невесты.
— Беда, — эхом повторил Карл.
— Мне бы хотелось.
— Да, я могу… Советую, в общем. — Он выдержал паузу. — Они понимают нас. Это ни на что не похоже — никто не знает, пока не случится… никто.
Я кивнул, повертел в руках книгу. Так примерно я себе и представлял.
— Обложка меня бесит, — сообщил Карл. — В книге нет такого, чтобы он стоял перед этим домом. Там квартира. И дверь не открывается. Вот почему его невеста погибает. Она внутри, а он не может вышибить дверь. Сил не хватает. Зачем было на обложке все путать?