— Нельзя… они нападут, если лечь… или остановиться…

— Кто? — спросил один из сталкеров, высокий, худой, с собранными в пучок на затылке волосами. — Кто нападет?

— «Прыгуны»….

Бриг отвечал на автомате, его вялотекущие мысли были заняты другим. Он не двигался, когда один из спасителей стащил с него куртку и осмотрел зараженную руку.

Сталкеры переглядывались между собой. Перед ними сейчас стоял не зомби, но уже и не живой человек.

— Артефакт… Дайте мне его.

— Какой к шуту, артефакт? Тебе в госпиталь надо, а не хабар собирать.

Перед глазами все плыло, Бриг едва различал звуки и почти не понимал смысла слов. «Видишь руку?.. Да. Он уже не жилец… Что будем делать? Не оставлять же… Пристрелим? Жалко парня, но так только хуже…»

После этих слов наступила тишина и потом:

«Ну… хорошо… Давай…».

Краем глаза Бриг уловил знакомое розовое свечение. В одном из рюкзаков.

ДА! Он нашел его!

Ликование отразилось на его лице едва заметной улыбкой. Он хотел сказать, что вот он — его артефакт, но так устал, что едва шевелил губами. Хотелось лечь, прямо тут, возле костра, свернуться калачиком и проспать целую вечность. Только сначала надо взять артефакт.

Он сделал шаг к заветному рюкзаку, вытянул руку, но сильный толчок в грудь отбросил его назад. Бриг упал на землю, ударившись затылком.

— Куда клешни тянешь?! — зло произнес сталкер, видимо, владелец рюкзака.

— Там… мой… — еле слышно проговорил Бриг, пытаясь подняться.

— Нет там ничего твоего!

«Это мой артефакт! — хотел завопить Бриг. — Он мне нужен!»

Как же они не понимают, что только так он сможет спастись? Почему просто не отдадут артефакт? Ведь они же даже не видят, как тот светится. Для всех, кроме Брига, это просто блестящий темно-багровый камень!

— Ну что, Крын, давай? — в голосе сталкера звучало сожаление и решимость.