Ну что же, вполне, вполне…

Ни капельки жира, сплошные жгуты мышц. Спортзал своё дело делает. Правда, чаше двух раз в неделю не получается — увы, дела забирают всё свободное время. Отец, помимо всех своих остальных талантов, был выдающимся боксёром, и обладал такой техникой, что нынешние чемпионы сгрызли бы свои перчатки от зависти. Он меня тренировал с детства, в своё время, я стал задумываться о спортивной карьере, даже для пробы провёл пару успешных поединков с профессионалами, но потом решил, что тешить публику — это не моё.

Ладно, пора принимать свою вторую личину…

Через полчаса в зеркале проявился совершенно другой человек.

Расчёсанные на пробор и спадающие на лоб почти до скул прямые светло-русые волосы, узкая полоска усиков, абсолютно пустые, мёртвые глаза, презрительный изгиб губ, волевой подбородок.

Батя говорил, что мы с ним как две капли воды похожи на какого-то актера из двадцать первого века, играющего преимущественно злодеев. Собственно, копии недалеко ушли от него, только мы отнюдь ничего играли — мы жили и живём такой жизнью.

К слову, я не верю, что батя умер. Он просто взял и внезапно исчез, точно так же внезапно и неожиданно, как и появился в Монтане, так что я думаю, сейчас Бенджамин «Док» Вайт просто находится в другой эпохе. А может просто вернулся домой в двадцать первый век.

Ладно, дай Господь ему хорошей охоты, а мне собираться пора.

Чёрные брюки в тонкую серую полоску из бостона[2], полуботинки из кардована[3], свитер под горло из чёрной ангорской шерсти, кожаная куртка и английская твидовая кепка.

Прикид рабочий, удобно и практично, но в свете приходится появляться совсем в другом виде.

В замшевую подмышечную кобуру отправился Кольт Покет Хамерлесс модели 1908 года, калибра 380 АСР, в кобуру на лодыжке тоже Кольт, но уже карманный Вест Покет. В чехол на предплечье, узкий и длинный кинжал. В карманчик под воротником тычковый шейный нож.

На этом всё, доктор Бенджамин Белофф, окончательно превратился в Бенни Вайта, человека, которого знает любой уважающий себя гангстер в Чикаго.

Муся коротко гавкнул.

Я застегнул на нем тяжёлый ошейник из бизоньей кожи, проклёпанный стальными шипами и коротко скомандовал на русском языке.

— Ну что, Мусий Бенджаминович, пора поработать?

Собственно, настало время ответить на вопрос: чем я зарабатываю на жизнь?

Ну что же, возможно прозвучит не особо благозвучно, но я самогонщик, если выражаться русским языком. Если использовать американский термин — тогда я муншайнер[4], а если ещё точнее — то бутлегер[5]. Потому что я не только изготовляю алкоголь, но и реализую его.

Сын того самого Дока Вайта — и самогонщик? Звучит, конечно, по-идиотски, не спорю. Конечно, я далеко не обычный бутлегер, но факт есть факт.

Сначала я занимался алкоголем совершенно официально, но после того как приняли восемнадцатую поправку к Конституции, пришлось внести некоторые коррективы в свой бизнес. Благо отец заранее предупредил меня о грёбаном «сухом законе».

Отказаться от любимого дела меня не заставит даже апостол Пётр, не говоря уже про какого-то там президента и тем более сборища тупоголовых идиотов из Конгресса.