— Что ты делаешь? — крикнул я.

Боб поднял стекло и с удовлетворением констатировал:

— В этом еще есть патроны.

— Ты думаешь, есть? — проворчал я. — А если это был последний?

— Ну и что, — невозмутимо отозвался он. — Один патрон тебя бы все равно не устроил.

Я был готов позвонить Сьюзен и попросить, чтобы она забрала своего мужа на девяносто первом шоссе, примерно в двадцати милях на север от Нью-Хейвена, но сдержался.

— Вообще-то можно достать обоймы и проверить, — задумчиво проговорил он.

— Боб, пожалуйста, — взмолился я, — кончай свои эксперименты.

— Да что ты так всполошился? Я знаю, что делаю. Вот видишь эту кнопочку? — Он сунул пистолет мне под нос. — Ее надо нажать, и обойма вылезет. Вот так.

В его руке оказалась обойма в форме шоколадного батончика.

— Вот здесь, на боку, есть небольшой просвет, чтобы видеть, сколько патронов осталось. Включи, пожалуйста, свет. Ненадолго.

Я неохотно щелкнул выключателем света в салоне. Пусть проверит пистолеты. Это полезно.

— Так… тут остался один патрон. А теперь давай посмотрим, что в другом. Здесь три. Выходит, всего у нас четыре патрона.

— Замечательно, — сказал я.

— Если плохих парней будет больше, мы попросим их встать друг за другом.

Я через силу улыбнулся:

— Надо же, какой ты храбрый!

Он пожал плечами:

— Неужели ты думаешь, что мы действительно столкнемся с вооруженными гангстерами?

Если бы Боб попал в такую переделку, как я недавно в автосалоне, он бы такие вопросы не задавал.