— Дело в шляпе, говоришь? — Прайс потер виски двумя пальцами и тяжело вздохнул. — Ну не знаю, Вик. Все как-то… слишком легко, понимаешь? Эта бутылка, деньги, отпечатки просто повсюду. Почему он просто не избавился от этого? Тем более раз уж у него есть один привод и он сдавал отпечатки.

Медина нахмурился:

— Ты чего усложняешь, Джейс? Он просто запаниковал. Ну да, шлюху трахать ему было не впервой, но убивать ему до этого наверняка не приходилось. Небось захотел поскорее оттуда выбраться. Поверь мне, чувак, он тот, кто нам нужен.

— А что насчет того, что за ним мог прийти еще один клиент? Это ведь возможно, не так ли?

— Поверить не могу, — покачал Медина, — да от этого жирдяя виной несет за версту, словно вонючими духами.

— Ну, может быть, — Прайс снова опустил голову и занялся бумагами.

— Слушай, не хочешь по пивку? — предложил Медина. — Отметим поимку.

Прайс промолчал, не отводя глаз от распечаток. На одной из них, рядом с телефонным номером, было надписано кое-чье имя с дважды подчеркнутой пометкой «срочно». Это был не хулиган.

Имя принадлежало человеку, о котором он неустанно думал уже многие годы; человеку, которого он надеялся никогда более не увидеть; человеку, которого он ни под каким предлогом не мог допустить в свою жизнь. Женщине, которая оставила и другое сообщение. Прайс почувствовал, как его внутренности снова заполняет липкая волна ужаса, не дававшая ему покоя прошлой ночью. Ему было чего бояться.

— Что такое? — прервал его мысли голос Медины.

Прайс смял распечатки обоих сообщений в кулаке и выбросил их в мусорку.

— Ничего, — покачал он головой, — ничего важного.