А сегодня шапка у Бориса как-то странно, боком сидела на голове, он отворачивался от матери.

— Кто же это тебя так, сынок? — всплеснула руками Анастасия Ананьевна, сняв шапку.

На лбу Бориса темнел, расплываясь, огромный синяк.

— Да так, хулигана одного задержали. Катит на машине зигзагами. Ну и…

— Рыжий? В веснушках? — спросил Георгий Алексеевич.

— А ты откуда знаешь, пап?

— Да как же не знать! Наш же шофер. Дзюба. Пьет часто. Завгар говорил, что его сегодня задержали. Давно надо было это сделать.

Вскоре пришел одноклассник Бориса Николай.

— Выйдем-ка, Боря. Разговор к тебе есть.

Они вышли во двор.

— Вот что, — решительно начал Николай. — Нынче комсомольский патруль дядьку моего задержал.

— Кого?

— Дзюбу. Права у него отберут теперь — это факт. А он, знаешь, какой человек? Один ходит на медведя в горах Тарбагатая.

— Ну и что?

— А то, что вы перед ним — мелочь пузатая. Вот что! И туда же…

— Он был пьян, — сухо отрезал Борис.

— Так ведь ничего же не случилось!

— Могло случиться. Ехал-то как! Петляя, как заяц.

— Боря, ты не говори там, в милиции, что он выпивши был, ладно?

— Там уже без меня разобрались.