– Ох, быть может, довольно? – наконец возмутилась Эмма, глядя на себя в зеркало.

Сливочный торт… вот на что она была похожа.

Никогда Эмма Гриджо так не выглядела.

И что они скажут? Что на дне её помолвки была не она?

Что в колледже училась какая-то другая девочка?

Что магия испарилась? Что?

А кто тогда был в Лавалле, если вот она, Эмма, хорошенькая белокурая графская дочка?

– Да, миледи, – Марла шикнула на горничных, и те тут же бросились на выход.

– Иди, я спущусь, – велела Эмма, глядя на горничную в отражении зеркала.

– Миледи… вы в порядке? Быть может, вам настойку какую…

– У тебя есть магия? – перебила Эмма, уже привычным вопросом.

Ей было важно это знать, она тогда переставала чувствовать себя слепым котёнком.

– Нет, миледи, я ношу браслет, – Марла протянула худую бледную руку, на запястье была серебряная цепочка, совсем простая.

Эмма кивнула. Ей казалось, что она не видела раньше дальше собственного носа. Все эти люди, что окружали её годами, все они носят браслеты. Бесправны, как сама Эмма.

– Ваши волосы… – вздохнула Марла. – Я видела… И…

– И что?

– Зачем он так? Простите, – горничная тут же стушевалась, щёки её покраснели. Она явно была страшно любопытна и, очевидно, крайне бесстрашна.

– Он решил, что моя магия в них, – с презрением выплюнула Эмма. – Что без волос, я – никто.

– А вы?.. – с надеждой подалась вперёд Марла. Эмма только пожала плечами и вытянула руку вперёд.

Она не чувствовала в пальцах магии, никакой. Даже земля безмолвствовала, хоть и не должна была оставлять хозяйку. Никак не должна. Но увы, ни капли силы, ни капли воды с тонких изящных пальцев, и снова Эмма обнажена и беззащитна.