Мои бесплодные размышления прервал звонок тайной коробочки. На экране её был товарищ Сталин — живой и такой же на вид, как и прежде.

— Ава Симмонс! Привет! Ты зачем среди ночи звонила?

— Извините… Я звонила, потому что у нас говорят, что вы умерли.

Сталин хмыкнул:

— Видишь теперь, что такое ваша буржуазная пропаганда?

— Угу…

— Живой я, поняла? А радио у вас там врёт как дышит.

— Да… Пожалуй…

— Ты доставила посылку?

— Ещё нет. Товарищ Сталин, мне тут только что сообщили ещё одну странную новость. Говорят, что Элвис улетает выступить в лунные штаты. Скорее всего, он уже улетел. Или где-то в пути. Я боюсь, что…

— Поезжай к нему немедленно! — отрезал «вождь народов». — Я всё понял! Эти черти про нас слухи распускают! Хотят, чтобы Элвис поверил, будто я мёртв, и чтобы ему было неудобно отказаться от гастролей, о которых уже всюду раструбили! Вся эта дезинформация только для одного — чтоб заставить его улететь!

— Кого… заставить?..

— Элвиса, конечно! Увезти его!

— Но куда, товарищ Сталин!.. Что за черти?.. Как-то я всё меньше понимаю…

— Тебе и не надо, — ответил диктатор, слегла успокоившись. — Просто не тяни больше резину. Поезжай к нему сейчас же! Поняла?

— Поняла… Что, иначе его увезут?

— Да. Ну всё, одевайся, машину зови и вперёд!

Я нажала «сброс». Надела новое платье, наскоро расчесалась и заплела две косички — делать настоящую причёску было некогда.

Потом снова вызвала такси и назвала адрес:

— Бульвар Элвиса Пресли, 3717.