70. Я еду в такси

Два часа спустя я снова ехала в такси — на этот раз обратно в свою гостиницу. За окном мелькали вывески блюзовых клубов и мюзик-холлов, негритянских парикмахерских и ресторанов, торгующих жареными свиными рёбрами. Ни на мой городок, ни на Вилко, ни, конечно, на Москву, Мемфис не походил. Я старалась подмечать, запоминать, впитывать всё, что попадётся по дороге, уверенная в том, что место обитания самого интересного для меня человека на этой земле поможет мне лучше его изучить. Кто знает, может быть, однажды Несравненный шёл по этой улице, увидел этот дом, этот трамвай, эту рекламу, эту церковь — и они запали ему в душу, оказали большое влияние на творчество?.. От мысли о том, что окружающие меня вещи могли внести вклад в мировую культуру, я чувствовала, что вот-вот готова влюбиться и в них тоже…

Впрочем, таксист не позволил мне этого сделать. Отвлёк. Сперва минут пять мы проехали молча, а затем ему приспичило включить своё нудное радио с новостями. Там как обычно пошёл всякий шлак про коммунистическую угрозу, про растленность молодёжи, про бомбардировки Кореи, про совершенно беспочвенные обвинения со стороны Москвы в адрес ЦРУ…

— Может, лучше музыку послушаем? — спросила я.

— У меня эта музыка, мэм, если честно, уже поперёк горла стоит, — ответил таксист. — А если не слушать новостей, можно пропустить что-нибудь важное.

На вид ему было лет под пятьдесят, и, хоть он и называл меня «мэм», явно видел во мне не важную леди, которая ему платит, а маленькую девочку, которую он вправе поучать. Спорить я не стала: того и гляди, заподозрит меня в коммунизме! Так и быть, потерпим эти новости.

— Ничего не мешает! — ответил таксист. — Им просто станки менять лень! А вот моя ласточка с пластиковым кузовом уже десять лет бегает, сносу не знает! Три урановых заряда поменяла, всё как новая!

Боже… Этот тип ещё и комментирует! Похоже, он из тех, кто любит поболтать с телевизором…

— Лучше бы они туда оружия отправили побольше, — прокомментировал мой водитель и эту новость. — Граница там непрочная. Того и гляди, красные полезут!

Так… Скорей бы доехать уже…

— Ура!!! — завопил что есть силы таксист. — Сталин умер! Ты слышала, девочка?!

Он принялся махать руками и вертеть головой с такой силой, что я испугалась, что мы сейчас во что-нибудь врежемся. Потом просунул одну руку мне назад, чтоб я пожала её. Думаю, что если бы я села на переднее сидение, таксист бы полез обниматься и целоваться.

— Поздравляю, мэм! Господи, как же я счастлив! Наконец это случилось!

— Да, — пробормотала я. — И я вас поздравляю…

— Я, ей-богу, думал, не дождусь, когда он сдохнет! Думал, он меня переживёт, усатый чёрт! Ну, наконец-то!

— И не говорите, сэр, и не говорите… Вот ведь радость-то какая…