Книги

Архитектор и монах

22
18
20
22
24
26
28
30

– Рамон был, – сказал я. – Что ты такое говоришь, бог с тобою! Как это так – Рамона не было? Был, еще как! Ты что?

– Докажи, – почему-то вяло сказал Дофин.

– Позволь, позволь! Разве ты сам его не помнишь?

– Нет, – так же вяло ответил он. – Если честно, то нет. Не помню.

– Как это нет? – у меня кровь застучала в висках. – Он же много раз был в кружке Клопфера. Сидел в углу, на диване. В углу дивана. Рядом с этажеркой. Помнишь?

– Это ты мне говорил, что он сидел на диване, около этажерки.

– Что я говорил?

– Ты мне говорил, что там был некий Рамон Фернандес. Что он сидел в углу и слушал. И что он, как тебе казалось, с большой симпатией на меня смотрел. Якобы я ему чем-то понравился. Что-то я там остроумно сказал, и ему понравилось. Он сказал “Браво, браво!” и захлопал в ладоши. Якобы сказал и захлопал.

– Почему якобы?

– Хорошо, не якобы. Я тебе верю, что он на самом деле захлопал в ладоши. Но я этого не помню, вот беда. Хоть убей, не помню, как он хлопал в ладоши и говорил “Браво!”. Зато я помню, как ты это мне рассказывал. Несколько раз. Уже после того, как кружок кончался. Мы уже были на улице, шли домой. И ты говорил: “Там еще был такой испанец, Рамон Фернандес, ты его заметил? Ты ему понравился! Когда ты выступал, он хлопал в ладоши и говорил “Браво!””. Вот эти твои слова я прекрасно помню.

– Но ты же мне кивал, ты говорил “Да, да”! Говорил? Кивал?

– Кивал, – усмехнулся Дофин. – А чего бы мне не кивать? Народу много, в комнате полутемно, я тебе доверяю. Вот и кивал, и говорил “Да, да”. Может, даже пытался его себе вообразить. Как будто бы вспомнить. Рамон Фернандес. Испанец. Значит, небольшого роста, смуглый, чернявый… немножко курчавый. С порочным взглядом исподлобья. Большие черные, как маслины, глаза.

– Значит, ты его помнишь?! – чуть не крикнул я.

– Нет! – Дофин хлопнул ладонью по столу. – Я же говорю: пытался его вообразить. С твоих слов, Джузеппе, с твоих слов! И вот сейчас помню того человека, которого тогда пытался вообразить. И описываю его банальными словечками, как в бульварных романах! “Порочный взгляд исподлобья, черные, как маслины, глаза” – если бы я был детективом и услышал такое – сразу бы отмел такого свидетеля. Потому что он врет! Потому что изъясняется фразами из пошлых романов.

– Значит, ты врешь? – я решил слегка сбить его с толку? – А зачем?

– А? – вздрогнул он, а потом засмеялся: – Нет, дорогой мой старик, это ты врешь… Грех тебе. Впрочем, мы все врем. На каждом шагу.

Честно говоря, я сам на секунду засомневался. Давно дело было.

Нет, нет, нет. Это уж совсем какая-то мистика.

Все было в точности, как я рассказываю.

9. Опять тридцать седьмой