– Ну тебе не надо есть что-то типа картошки со сметаной?

– Фу, блядь, – кривлюсь. – С чего ты взяла?

– Стас такое ест типа для набора массы.

– А Стас – это… А, твой старший брат.

– Сводный.

– Ну да. Нет, я не ем картошку со сметаной, – хмыкаю. – Но в целом картошку уважаю. Но тебе ж ее нельзя?

– Можно, но только отварную.

– А какую нельзя? – спрашиваю, поднимаясь вместе с Гелей.

– Жареную. Фри. Ту, где жир не полезный.

– Круто. Значит, сейчас пожарим картошку.

– О, боже, ты серьезно?

– Серьезнее не бывает. Сейчас бы еще огурчиков консервированных, но у нас их нет. Когда вся эта поебень закончится, приведу тебя в дом родителей. Их домработница Светлана Дмитриевна офигенные огурцы закатывает. Можно банку вмолотить и не заметить. Когда забеременеешь, буду тебе каждый день по банке выдавать.

Геля спотыкается и смотрит на меня своими огромными глазами. Расширенными настолько, что они сейчас похожи на блюдца.

– А что? Это идея, – говорю я, тормознув Ангела. – Если бы ты была от меня беременна, наши семьи ни хера не смогли бы сделать. Может, запилим наследника, а? Что скажешь?

– Скажу, что ты сошел с ума. И это какая-то неправильная причина заводить детей. И вообще, что значит “запилим”? Ты Папа Карло, что ли? Буратино будешь строгать?

Я смеюсь над ее логикой.

– Нет. Но ребенок решил бы проблему в семьях.

– Я не хочу рожать ребенка, который станет инструментом для примирения. И вообще. Дима, мне девятнадцать. Я вообще пока детей не хочу.

– Ну что ж. Оставим огурцы на будущее.

– Ты как-то уж слишком уверен в том, что я останусь с тобой надолго.