— В багажнике что?

— Ничего такого.

— Откройте!

Я прошел к багажнику и долго ковырялся в нем ключом, будто заело. Может, отцепятся?

— Ну? — нетерпеливо поторопил меня Войцюк.

— Сейчас, сейчас. Заедает иногда, — я повернул ключ до конца — тянуть и дальше не было никакого смысла.

Войцюк отодвинул меня богатырским плечом в сторонку и порылся в багажнике.

— Это что? — спросил он, приподнимая мешок с бывшим телевизор, будто факир вытаскивал за уши зайца из волшебного цилиндра.

— Мусор, — честно сказал я: лучше всегда говорить правду, так впросак меньше шансов попасть.

— Что-что?

— Мусор. Выбросить забыл, так и езжу с ним.

— Посмотрим, — Войцюк решительно полез в пакет, но тут же утерял к нему всякий интерес. — Стекляшки какие-то битые, пластик. Действительно, мусор! — бросил он пакет обратно в багажник. — Что же с вами делать, гражданин Васильев? — задумчиво поглядел он на меня.

— Может, отпустить? — осторожно предположил я, заискивающе улыбнувшись.

— Но-но! — погрозил он мне пальцем и полез в свою машину. Развалившись на переднем сиденье, Войцюк достал планшет и обратился с извечным вопросом «Что делать?» к всезнающему искусственному интеллекту.

Долго объяснял ему Войцюк в чем, собственно, дело, я аж измучился ждать, ногти на руках все изгрыз от волнения. Интеллект, как водится, пытался вызнать все досконально, выпытать у бедного лейтенанта все подробности — кто, что да почему. Умаялся Войцюк растолковывать ему все на пальцах, в смысле галочки пальцем ставить куда надо.

А пока любознательный интеллект донимал Войцюка, его напарник с интересом разглядывал интерьер моей машины, прогнувшись вперед и заложив руки за спину.

— Странная у вас машина, — сказал он наконец. — Педали какие-то, рычаг вон торчит. Импортная, что ли?

— Старой модели, — ответил я.

— То-то я гляжу вроде и нет таких сейчас.

— Нету.