— Потому что мы — свободные! — добавляет Бубба, ковыряясь в бардачке.

— Так вы из Диких земель? Или сбежали из города? — не отстаю я.

— Среди нас живут разные люди. И у каждого своя история. Ты не переживай… Одно могу пообещать точно: мы везём тебя туда, где нет ни сканеров, ни Полиции, ни фантомов.

Нет ни сканеров, ни Полиции, ни фантомов.

Звучит заманчиво.

Глубоко вздохнув, натягиваю мешок и проваливаюсь в темноту. Он невыносимо воняет то ли мышиным помётом, то ли тухлыми яйцами, и нормально дышать не получается — пыль забивается в рот и нос.

— Вы хоть бы стирали их, что ли… — ворчу, стараясь не дышать.

— Считай это испытанием на прочность! — отзывается Фолк и мне даже не нужно видеть его лица, чтобы понять, что он ухмыляется.

— Может, мы уже поедем?

— Лады, — обещает Бублик и через секунду машина, наконец, трогается.

***

Изо всех сил цепляюсь за ручку покорёженной двери, стараясь не заваливаться на Фолка. Я отбила всю задницу, но, по крайней мере, сейчас я еду сидя. В таксобус на моей остановке обычно уже не влезть — пихаешься, протискиваешься и укладываешь себя между другими такими же — по струночке, чтобы дышать можно было. А возят так, точно мы не живые. Каждая кочка — наша, каждый крутой поворот — как последний. У водителя план — не соберёт, спишут с эйды с его кармана, а там и так негусто. Вот и носятся.

Так что Крошка не так уж плоха. Даром что мешок на голове — здесь хоть настоящий, а в городе нам невидимый пялили — и живи с ним как хочешь. Вот вроде смотришь вокруг, а всё какое-то ненастоящее и подсунутое — на, смотри, любуйся.

— Черт. Кажется, за нами хвост… — говорит Фолк.

— Кто?

— Падальщики.

Я пытаюсь снять мешок, но чья-то рука останавливает меня.

— Даже не думай, — шипит Тина.

— Я не собираюсь ждать, пока нас схватят эти…

— И что ты сделаешь? Будешь стрелять в них глазками? Сиди молча и не лезь! Мы разберёмся! Не впервой!