— Кто из докторов здесь? — спросил я у Адаменко.

— Степанов — крикнул он кому — то, давай сюда бегом капитана Ростова.

— Доктор Саня Ростов, которого я хорошо знал еще по мирной службе в Союзе, подошел через минуту. Он велел солдатам помочь мне раздеться, посмотрел плечо, почмокал губами и сказал. — Вообще, Иван, я бы на твоем месте поехал в госпиталь. Обе раны глубокие. Надо шить. Я бы конечно, и сам зашил, но после того, что тут у вас было, тебе обязательно надо в госпиталь.

Он взял мою руку, пощупал пульс. — Ну вот, и пульс говорит, что стрессец был "Будь здоров" — давай Иван, пошли, потянул он меня к вертолету.

— Не торопись, Саня. У тебя водка есть? — спросил я доктора.

— Спирт.

Он достал фляжку, я сам раскрыл ее и, все еще трясущимися руками, налил две трети армейской кружки, которую подал Димка. Кружка била по зубам, как длинная пулеметная очередь.

— Без воды? — расширил глаза малопьющий Ростов

— Разберусь — сказал я, недовольно прерывая благородный процесс питья, и, затем, в три глотка осушил остатки.

Еле отдышался. Занюхал, поданной кем — то безвкусной галетой из сухпайка.

— Ну, и бляди! — сказал я, приходя в себя после убойного спирта и рассматривая разорванную пулеметной мушкой ладонь на правой руке.

— Кто?

— Да, все и всё на свете, блин!

На пыльной площади в разных мертвых позах лежало несколько десятков афганских моджахедов. Признаков жизни уже никто не подавал. Беспощадные предвестники смерти мухи и какие — то местные птицы уже кружились поблизости, предвкушая добычу.

— Знаешь, Саня, я, ведь в школе мечтал стать или геологом или, как ты, врачом?

Лететь в госпиталь я отказался. Слишком незначительными казались мои раны по сравнению с потерями сегодняшнего дня. Доктор Ростов, как и обещал, наложил мне два или три десятка швов. Две пулевые раны на бедре и на ноге оказались пустяковыми, — все касательные. Вообще, если вспомнить переносицу, меня сегодня задели четыре пули, но только задели. Везуха! Есть Бог на свете! Девчонки из медчасти, пока док без анестезии делал свое дело, держали меня за руку. Одна даже гладила по голове и что — то шептала. Я боли не чувствовал, в глазах стояла пыльная площадь, полная беснующихся и визжащих душманов, и мы ввосьмером или вдесятером у сгоревшего БТРа. Виделся худенький тульский мальчишка Саша Гусев, которого мама была вынуждена отпустить от себя под строгий щит СА.

— Ну, послужит, мужчиной станет — вероятно, утешал на перроне свою плачущую жену Сашин папа — войны — то сейчас нет.

— Их сын, тащит автомат за ремень по песку чужой пыльной площади, неестественно трясет головой и идет в сторону духов. Глаза закрыты, все лицо в крови, полруки нет. Ради чего…? За маму? За папу? За Родину? Помилуй Бог, если мать Саши мне, — командиру ее Саши, когда — то, заставит посмотреть в свои глаза. Что сказать ей?