— Спасибо, — бормочу я, поднося к губам пиво, которое стояло на столе рядом со мной.

— Во сколько твой рейс?

— Через пару часов. Он доставит меня туда первым делом утром.

— Она будет в восторге от встречи с тобой, чувак, — шутит он.

— Если я не вернусь, ты можешь гарантировать, что все, что у меня есть, будет передано в трастовый фонд для Фиби?

— Конечно, — смеется он.

— Тренер был зол?

— Это даже не покрывает этого. Его лицо было чертовски близко к фиолетовому, когда он понял, что ты съебал. Он сойдет с ума, когда обнаружит, что тебя даже нет в стране.

— Возможно, я вернусь к понедельнику.

— Скорее всего, ты будешь мертв к понедельнику, приятель.

— Справедливое замечание.

— Мне нужно идти. Мы направляемся к Нико, чтобы отпраздновать нашу победу.

Меня охватывает чувство вины за то, что я даже не спросил, как прошла остальная часть матча, хотя и знал, что я им не нужен.

— Да, хорошо.

— Дай мне знать, что ты все еще дышишь, когда найдешь ее, ладно?

— Договорились. Пока.

Я вешаю трубку, но не сразу убираю телефон. Вместо этого я рискую и отправляю сообщение кому-то, кто, возможно, просто будет на моей стороне, когда я окажусь на другой стороне океана.

Мне нужен план. Действительно, блядь, хороший план.