Я останавливаюсь как вкопанная. — Ты не говоришь, — бормочу я. — Мафия. Тот факт, что у меня есть брат. Тот факт, что моя мать на самом деле не умерла. С чего бы ты хотел, чтобы я начала с твоих ошибочных решений, папа?

— Все, что я делал, это пытался защитить тебя.

— И как у тебя это получилось? — Я плююсь, мои ноги снова толкают меня вперед.

— Почему ты убежала? Мы могли бы присмотреть за тобой здесь.

— Мы? Кто это «мы», папа? Потому что, насколько я вижу, ты не так уж много сделал с тех пор, как меня зарезали.

Измученный стон вырывается у моего отца, как только я произношу это последнее слово, и я не могу остановить чувство вины, которое угрожает захлестнуть меня.

Несмотря на всю его ложь, его коварство, я знаю, что в глубине души он неплохой человек. Это не так. Я лучше разбираюсь в людях, чем это. Я думаю… Я надеюсь.

— Мы просто хотим, чтобы ты была в безопасности.

— И ты решил, что лучший способ сделать это — лгать мне всю мою жизнь. Ты позволил мне войти в ту школу, понятия не имея, кем я была. Кем они были.

— У меня были приняты меры, чтобы защитить тебя.

— Чтобы защитить меня или чтобы защитить свою ложь? — Выплевываю я.

Его молчание говорит само за себя.

— Почему так плохо знать, кто я такая? Кто ты такой?

Я начинаю думать, что он не собирается отвечать тем, сколько времени ему требуется, чтобы сформулировать слова.

— Дела в Лондоне перед нашим отъездом… Они были… грязными.

— Иметь ребенка от жены другого мужчины? Да, это вызовет некоторый беспорядок, пап.

— Это намного сложнее, чем это, милая.

— Ну, прямо сейчас у меня есть все время в мире. Как насчет того, чтобы ты объяснил это мне по буквам? — говорю я, осторожно опускаясь обратно на шезлонг.

— Как насчет того, чтобы ты приехала домой, и мы сделаем это лично?

— Вау, это действительно мнего для того, кто не видел меня с тех пор, как я проснулась.