Он кивнул на запечатанную дверь.

— Вы правы.

— Позвольте, я же вас узнаю. Вы писатель. Павел Слепцов?

— Совершенно верно. Павел Михалыч.

— Так заходите. Извините, у нас не убрано. Урожай сдачи свозим. Участок большой, но далеко. Проще на рынке покупать. Бензин сумасшедших денег стоит. А много ли на «Жигулях» вывезешь? Ходок пять-семь сделать надо.

Хозяин провел его через узкий коридор, заставленный мешками, в небольшую клетушку. Жила семья скудно. Сплошной хлам вместо мебели.

— Как вас зовут? — спросил Слепцов.

— Миша.

Он достал с полки книгу и протянул гостю.

— Подпишите, пожалуйста. Моя жена ваша поклонница. Будьте добры. Нам-то мужикам, газеты читать некогда, а женщины без книг не живут.

— Хорошо, хорошо. Как ее зовут?

— Галина.

Слепцов глянул на книгу. Последний роман о его жене-преступнице. «Конец млечного пути». В новой обложке он ему еще не попадался. Книга выпущена весной этого года. Тираж уже незначительный. Читатель накушался.

Не задумываясь, Слепцов написал шаблонную фразу: «Галине с наилучшими пожеланиями от автора».

— Огромное вам спасибо! Как жаль, что ее нет дома. Она бы с ума сошла от восторга.

— Я хотел расспросить вас о ночном кошмаре.

— Вы о соседке?

— Конечно.

— Несчастная старушка.

— Кто-то из вас видел убийцу?