– Вот только лаури в тебе все равно не проснулась. Я потратил ценнейший магический артефакт зря. Но маршал все равно почему-то желает, чтобы ты возвратилась в его дом. Наверное, все еще надеется на проявление дара. Это нам на руку! Раз все так удачно складывается, ты не посмеешь противиться! Упадешь перед Альбероном на колени, будешь молить о прощении и о том, что ты теперь станешь послушной. И станешь лаури. Иначе, клянусь, я придушу тебя вот этими вот руками, – злобно прохрипел пожилой родственничек.

«Ага, щаз-з-з! Кушайте лучше «Змейку», дедуля!» – не успела выпалить я, как оказалась втолкнутой в гостиную.

Мой муж, маршал Кайран Альберон, стоял у окна, заложив руки за спину. Четкий и прямой, как струна, в золотисто-синей форме, которая так божественно ему шла.

Господи, ну почему ты всегда даешь таким красивым мужикам такой паршивый характер?

Или мне лучше стоит обратиться к богине справедливости?

– Итак, Манон… Значит, ты говорила правду.

Безукоризненный поворот головы – и я вижу идеальный профиль милорда на фоне окна.

Он явно располагает к тому, чтобы тут же сесть за мольберт и запечатлеть эти строгие черты для потомков.

Которые, будут или не будут у него – бог весть.

– Отрадно, что вы наконец-то это поняли, – церемонно проговорила я. – Хоть и должна признать, что…

– Что?

Кайран резко повернулся, и взгляд холодных глаз уперся мне в самую душу.

– Что до вас доходит, как до жирафа, милорд.

Воцарившейся в комнате тишиной, ей-богу, можно было резать воздух, как ножом – именинный пирог.

Так чьи же у нас именины? А, вроде бы, мои.

Главное, их сейчас пережить.

Правда, судя по взгляду мужа, не факт, что получится…