— Андрей несчастлив потому, что сам загнал себя в рамки собственной ущербности.
Сначала я слышу свист от рассекающей воздух руки, а потом чувствую, как начинает гореть щека от звонкой пощёчины.
Не могу поверить, что свекровь меня ударила… Отказываюсь верить в это!
Затравленно отступаю и хватаюсь за щёку.
— Тася… — женщина протягивает ко мне руки. На её лице на миг проступает сожаление, но оно тут же меркнет. — Ты не должна так говорить о моём сыне!
— Ущербный! — выплёвываю я, словно подстрекая. — Ваш сын себя таковым считает! Он — так считает!
Как же я устала… Так устала, что хочется сбежать на край света, прихватив с собой Алису.
В целом мире у меня не осталось никого, кроме неё… Эгоистичное желание, чтобы моя мама сейчас была жива хотя бы для того, чтобы вступиться за меня перед свекровью, рвёт мою душу на части.
Но за меня никто не вступится…
Иногда мне кажется, что Алиса выбрала именно бокс, чтобы не быть похожей на меня. Я — слабачка в её глазах. Такой она быть не хочет.
Машинально задаю себе вопрос: а что бы сделал Спартак? И представляю, как он испепеляет Марту убийственным взглядом своих зелёных глаз. А свекровь видит лишь то, как эти глаза похожи на глаза её внучки.
Эта информация наверняка способна убить. И я почти готова признаться в нашей с Андреем лжи, чтобы Марте стало больнее, чем мне от её пощёчины.
Но я молчу. Молчу и невольно улыбаюсь, представив её лицо, узнай она правду.
— Что тут смешного? — фыркает она, заметив мою неуместную улыбку.
— Нет, мне совсем не смешно, — покачав головой, отступаю к двери. — Скорее уж грустно, что всё вот так. Ваш сын несчастлив. Вы недовольны выбором его спутницы. А я просто молчу, потому что не могу сказать правду.
— Какую правду?
— В этом и проблема, Марта. Я не могу Вам эту правду озвучить.
Распахнув дверь, подзываю Алису:
— Лисёнок, одевайся. Нам пора.
Свёкор помогает ей одеться и обуться, искоса поглядывая на меня. Наверняка замечает пунцовую щёку, но никак это не комментирует.