Эпилог

Опять. Что на этот раз?

Толпа в зале ожидания росла, увеличиваясь с каждой минутой. Из-за метеоритного дождя и плохих погодных условий задержали старт двух челноков и нескольких частных судов, а на подходе был межгалактический лайнер «Пионер», который вот-вот отправит свой челнок за пассажирами. Народ нервничает и, естественно, срывает зло на всех подряд.

— Что тут происходит?

Пришлось поработать локтями, прокладывая себе путь сквозь толпу. Хорошо, многие знали его форму и расступались, недовольно ворча.

— Пр-ропустить.

Ужасно захотелось достать табельное оружие. Просто для острастки. Эти проезжающие и туристы уверены, что мир вертится вокруг них. Еще бы. На этнических планетах, где экономика напрямую зависит от туризма, так оно и есть, но Родео — не только узкоспециализированный «рай для туристов». У нее еще и есть довольно мощный сектор экономики — мясо на экспорт. Биофабрики по производству говяжьего и свиного белка, а также их синтез-заменителя известны на весь сектор. В случае чего и без туристов как-нибудь проживем.

Навстречу ему кинулся один из местных жителей. В национальной одежде, согласно закону — джинсы, клетчатая рубашка, широкополая шляпа, сапоги со шпорами и пояс, на котором болтались кобуры от пистолетов.

— Шериф, тут такое дело…вот.

Он взглянул через плечо «ковбоя»… Хм.

Мальчишка. Обычный мальчишка лет семи-восьми. Судя по форме носа и черепа, а также оттенку кожи — с какой-то отдаленной планеты. Одет в цивильное. Турист. Забился в угол, затравленно озираясь по сторонам.

— Привет, — он наклонился, упираясь ладонями в колени. — Ты чей?

Мальчишка бросил на подошедшего мужчину взволнованный взгляд и отчаянно замотал головой.

— Он не говорит, — проворчал «ковбой». — Мы уж и так, и эдак… Шериф, чего с ним делать-то?