— Да, — вздыхаю. — Не хочу домой… Там папа.

— Он по-прежнему хочет сбагрить тебя в другой город?

Киваю. Я рассказываю Серёже почти обо всём, и в этой ситуации он меня полностью поддерживает. Он ведь тоже в институтах не учился, так, курсы какие-то в интернете скачал, видосы на ютубе посмотрел — и теперь отлично разбирается в компьютерах. Я им очень горжусь.

— Слушай, а может нам это, съехаться? — предлагает Серёжа.

Я ушам своим не верю. Самый популярный парень в городе предлагает мне к нему переехать!

— Но ты же не один живёшь, — теряюсь я.

— Бабушка нам мешать не будет. Тем более она плохо слышит, — Серёжа подмигивает мне и похабно улыбается.

— Я подумаю, — обнимаю его за шею и первой целую.

Не о таком я мечтала, конечно, но чужая бабушка хотя бы мозги не будет клевать, в отличие от папы. Он в последнее время жутко нервный стал, раздражается по пустякам, собирается чуть ли не силой везти меня в столицу, чтобы я подала оригиналы документов в национальный университет. Я уже всерьёз подумываю о том, чтобы сжечь свой школьный аттестат. Без него меня точно ни в один вуз страны не примут. Вот и замечательно.

Улыбаюсь Серёже и смотрю, как его машина скрывается за поворотом. Вздохнув, достаю ключи из кармана джинсов, захожу в дом. Тут же из кухни выходит отец. Он злой: брови сведены к переносице, челюсти плотно сжаты. Мурашки ползут по спине. Таким суровым я видела его всего один раз, да и то в детстве.

— Привет, — неуверенно улыбаюсь. Мой голос дрожит. Какими бы отвратительными не были наши отношения, но он всё же мой отец. А я вечно его расстраиваю.

— Ты на часы смотрела? — рявкает он. — Мы договаривались, что к шести ты должна быть дома.

— Я никому ничего не должна! Мне уже восемнадцать, папа. Когда ты поймёшь, что я давно уже взрослая и могу распоряжаться своей жизнью так, как пожелаю?

Он прикрывает глаза. Тяжело вздыхает.

— Идём за мной, — говорит.

Я удивлённо смотрю ему в спину. Какая разница, где ссориться? Раньше папа кричал на меня в коридоре, а сегодня зазывает к себе в кабинет. Ничего не понимаю.

— Садись, — указывает он на кресло.

Пожимаю плечами, но делаю так, как велено. Отец любит холод, поэтому в кабинете вовсю гудит кондиционер. Обнимаю себя, чтобы немного согреться. Дурное предчувствие сковывает движения, я даже пульт найти не могу, чтобы выключить дурацкую технику.

Папа открывает мини-бар, достаёт оттуда бутылку коньяка и наливает в стакан немного алкоголя. Я облизываю пересохшие губы. Отец давно не пил спиртное.

— Ты наверняка слышала про Рустама Асманова, — начинает он.