— Почему?

— Там никто не работает с удовольствием. И тот, кто утверждает обратное, врет.

— Почему?

— Потому что это ад.

— Почему же вы работаете там, а не в другом месте?

— Потому что везде такое же пекло. Лучше нигде нет.

Бредов пробормотал что-то вроде «ага» и глубоко вздохнул.

— Вам двадцать пять лет?

— Да.

— Не женаты? Детей нет?

— Все верно.

— Вы любите свою профессию?

— Да. Но невозможно работать так, чтобы она доставляла удовольствие.

Бредов громко вздохнул. Он не знал, что думать по этому поводу.

— А в чем причина?

— Везде как минимум шестидесятичасовая рабочая неделя, везде не платят за сверхурочную работу, везде с тобой обращаются как с последней задницей, везде надо только подавать, а не готовить, везде обманывают клиентов, так что удовольствия от этого никакого.

— Почему вы не найдете себе что-нибудь другое?

— А я ничего другого не умею. И я, черт возьми, люблю готовить. Вот дерьмо!

— Вы не любили своего шеф-повара?

— Конечно. Его никто не любил. Он был отвратительной задницей, других слов нет. Но они все такие. Я не знаю ни одного приятного, культурного шеф-повара. И с этим надо смириться.