— Вполне, — отрезает Варя.
— Ладно.
Паша вручает пакет брату. Тот забирает его с недовольным видом.
— Хорошо устроились. Ладно, бывайте.
Антон скрывается в сумерках.
Оставшийся вечер они проводят за разговорами и ужином. Варя крепко засыпает сразу, как касается головой подушки.
Утро выдается бодрым и свежим, за скромным завтраком они обсуждают предстоящие дела. Засыпать и просыпаться в кровати не в одиночку становится чем-то привычным.
— Тебе никто не звонил? Мама или бабушка?
— Нет, они не такие отходчивые.
— Тебя уже должны были обыскаться.
— Ты плохо знаешь мою семью.
Паша в ответ лишь тяжело вздыхает.
— Сегодня нужно кое-что сделать, — констатирует Варя.
— Что?
— Сходим на место их старого дома. Я знаю, где это, Нина мне показала.
— Снова донимает тебя снами?
— Нет. Не совсем. Это неважно. Важно то, что предчувствие говорит мне посмотреть, что там осталось.
— Хорошо. Я постараюсь прийти с работы пораньше, часам к пяти.
У старой библиотеки тихо. Так же, как и в последний раз, желтая и зеленая полусухая трава уклоняется под порывами ветра. Цвета зори простираются, заливая все яркими красками.
Сгоревшая библиотека на своем месте, обдуваемая ветром, шатается и рассыпается, теряя свои частицы. Черная. Обугленная. Голая. Хрупкие стены страдают от собственного существования, ждут конца. По своей сути она напоминает старуху Смерть, с ее тонкими черными облезлыми балками, выбитыми стеклами, развивающимися на ветру кусками серых и желтых штор.