— Нет, Паша, мы с сыном уезжаем навсегда.

— С дуба рухнула? Ты чо там забыла? — рычит, отмерев, муж. Вижу, сомневается — блефую я или нет. — Зачем?

— Работать там буду, жить нормально. Без сюрпризов твоих. Без тебя, наконец.

— Да ты подохнешь там! — в ярости вопит Пашка, сжимая кулак здоровой рукой. Не контролируя себя, хватает недоупакованную швейную машинку, поднимает ее над головой и швыряет об пол к моим ногам. Грохот и звон расколовшегося корпуса, сломанных частей, жалкие куски моей «трудяжки» под ногами мужа — очередные осколки в моей жизни.

— А какая разница где подыхать — тут или там? — кричу в ответ, выставляя перед собой ножницы в защиту.

— Приползешь еще обратно, — в голосе ехидство. Смотрит то в глаза, то на ножницы. Шаг ко мне. Отступаю, упираюсь в стол.

— Что тут у вас происходит? — в комнату ввалился братишка. — Чего буяните? Щас весь дом на уши поднимете.

— Да вот, женушка моя сбежать решила. К любовничку, да?

Игнорю ядовитые выпады, выдыхаю облегченно — брат успел.

— А ты, Паша, думай что хочешь. Ты сделал все, чтобы я никогда к тебе не вернулась.

Вещи собрала, пора на выход. При Андрее Пашка не посмеет меня тронуть. Обхожу мужа по дуге, не опуская свое "оружие", беру сумку.

— Охренеть, сестренка, — Андрей в шоке осматривает погром и упирается взглядом в мои глаза, смотрит ниже, застывает, глядя на ножницы, зажатые в руке. — Серьезно?

Киваю. Серьезнее некуда. А про отъезд я сама еще несколько часов назад не знала.

— Андрей, помоги с чемоданом, тяжелый.

Разворачиваюсь, мечтая поскорее уйти отсюда.

— Наташенька, любимая, не уходи, — муж вдруг, осознав, что я не блефую, падает на колени, ползет ко мне, плачет, цепляется за сумку, тянет ее на себя. Дежавю. — Я же не смогу без тебя и сына!

— Сможешь, Паш, еще как сможешь. Это мы тут слишком задержались.

— Нет, пожалуйста, не бросай меня. Я… прости за все, я больше не буду…

— Что не будешь? — оборачиваюсь. — Пить, бить, насиловать?

Все замирают.