— Я просто не люблю пить один, — сказал он, считав мой намек.

— Так ты вроде ничего и не пьешь, — заметил я.

— Это поправимо, — он выудил из инвентаря бутылку и два стакана. — У меня все с собой.

— А что, так можно?

— Вообще-то, нельзя, — сказал он. — Но ко мне они уже привыкли. К тому же, понимают, что ничего лучше этого, — он поболтал бутылкой. — Тут не подают.

— И что это? — поинтересовался я.

— Самогон, — гордо возвестил он, откупоривая бутыль. — Дебафает, конечно, что надо, но это того стоит. Хочешь попробовать?

— Пожалуй, нет, — сказал я. Не знаю, как оно там дебафает, но пить неизвестное пойло, предложенное тебе незнакомым чуваком в месте, где ты вообще в первый раз, это так же далеко от благоразумия, как кролики далеки от воздержания.

— Как знаешь, — сказал он и набулькал себе полный стакан по заветам деда Егора. (— Сколько наливать-то? — А ты что, ек-макарек, краев не видишь?) — Питер, кстати.

— Василий, — сказал я.

Питер жахнул своего самогона, закусывать не стал, занюхивать рукавом тоже. То ли не такое уж крепкое пойло, то ли он уже привычный.

— Ты какими судьбами здесь?

— Проездом, — сказал я.

— И куда направляешься?

— Туда, — я неопределенно махнул рукой.

Он понимающе кивнул, но не отвял.

— Ты здесь недавно, да?

— Здесь — недавно, — согласился я.

— Новости слышал?

— Нет.