– Правда-правда, – энергично вскинулся он. – Про пьяных и рынок врать не буду – не знаю. А вот этим стариком я лично занимался: Сотников его фамилия.

– А что там была за история? – спросил я.

– Да кошмар наш обычный. Лет пять назад чинуши наши – судья, прокурор да начальник управления городского имущества отжали у города кусок земли возле Видного. Может, знаете, где озеро Балаковское?

Я недоумённо пожал плечами.

– Ну не важно! – нетерпеливо отмахнулся Саша. – Короче, красивые там места – лес, вода рядом. Решили ребятки дачи себе там построить, ну и кой-какой бизнес заодно замутить– коттеджный посёлок забабахать, то да сё. Дело пошло быстро – провели туда дорогу (за бюджетный, естественно, счёт), кинули линию электропередач, водопровод организовали. Запланировали, представьте себе, даже конное хозяйство и гольф-клуб построить. Гольф им, видите ли, подавай, аристократам хреновым! Одно мешало – на территории этого будущего клуба находилась маленькая деревенька Пантелеевка. С большинством жителей эти твари порешали быстро: у сговорчивых дома за копейки купили, а у тех, кто упирался, по суду отжали. Все разъехались, кроме этого бедолаги Сотникова. Тот ни в какую не хотел сдаваться – по судам ходил, заявления в разные инстанции писал. Наконец, понял он, что рано или поздно выпрут его из дома, закупился продуктами, заколотил двери и окна, ну и давай против гопоты в погонах оборону держать, как когда-то против гитлеровцев под Берлином. Там вообще целая эпопея была: дочка ему продукты какие-то подвозила, соседи из ближайшего сельца Славино дровишками да водой обеспечивали. Но, видать, оборзевший прокурор страшнее фашиста – подгадали суки-приставы момент, когда он спал, да вломились в избушку. – Саша бросил на меня долгий негодующий взгляд. – Представьте себе, – продолжил он дрожащим от ненависти голосом, – древнего старика два здоровых лба выкинули ночью на мороз да отметелили так, что еле жив остался! Это какими сволочами, какими скотами быть надо, чтобы ветерана… А! – зло отмахнулся он. – Не ту страну назвали Гондурасом…

– И что же, Сотников обратился в полицию? – спросил я.

– В полицию? – Саша отрывисто и зло хохотнул. – Да кому он там нахрен нужен? Вы думаете, пойдёт полицай против местных прокурора и судьи? Все, все они там повязаны, эти крысы в погонах! В полицию, рассмешили…

– А ты‑то как в той истории участвовал?

– Да, помочь ему пытался, – грустно вздохнул Саша. – Заметку в газету написал, за его дочь подготовил письма в прокуратуру и суд. Только напрасно всё это… Статью, как я ни скандалил, Стопоров не пропустил, а на письма ответов и сейчас нет… Но ничего, вот пойдёт движуха, расшевелим и это гнездо змеиное!

– Хорошо бы… Только долго ещё этого ждать, – нарочито уныло протянул я, искоса присматриваясь к молодому человеку.

– Как знать, – ответил он бодро. – И у нас тут кое-что уже накрапывается – и оппозиция какая-никакая образовывается, и народ потихоньку в политику втягивается. Пока, правда, ничего определённого, но кто знает, что через пару лет будет? Я вот тоже захаживаю иногда в одну компанию…

– Свои идеи пропагандируешь?

– Ну так… Кое-что, конечно, предлагаю.

– А что за компания? Типа штаба Навального?

– Нет, не совсем, – поёжился Саша. – Навальный это прошлый этап, топтание на месте. У нас…я даже не знаю, как назвать… Наверное, что-то типа зародыша революционного кружка. Ну, знаете, какие в девятнадцатом веке были, когда уже не стало декабристов, а всякие народовольцы и нигилисты ещё не появились? Так и мы – собираемся да шушукаемся потихоньку. Ещё ни организации нет, ни целей каких-то общих. Но, кажется, всё же наклёвывается что-то. Кстати, если хотите – заходите тоже завтра к восьми! Это в кафе «Рябинка» на Монинской, знаете? Ну там рядом ещё налоговая, старый кинотеатр «Урал»…

– Да, знаю.

– Ну вот… Придёте?

Я согласно кивнул.

Минут через пять мы были у редакции. У входа разошлись: Саша вдруг вспомнил о каких-то вещах, забытых в автомобиле, я же отправился рапортовать Милинкевичу о выполненном задании. Того, однако, на месте не оказалось. Но моим глазам предстала довольно странная картина. На продавленном диване у входа, сжавшись в комок, стиснув ладони между костлявых коленей и угрюмо глядя в пол, сидел редакционный уборщик, уже знакомый мне по встрече в холле и странной сцене в кабинете. Напротив него, подкатив к дивану кресло на колёсиках и водрузив ноги в ботинках на истёртый подлокотник, развалился Францев. Уборщик показался мне как будто напуганным, на лице же Францева плавала блаженная улыбка.

– Нет, это ясно, а Кузякова-то как замочили? – переступая порог, расслышал я обрывок разговора.