— Ну… «мутики», так «мутики».

Разлеглись в нашей (большей) комнате на диване и уткнулись в экран.

— Машинки или про пиратов? — и снова искренний интерес к малышу Феди.

— Бибика! Бибика!

— Машинки, — любезно «перевожу» я.

— Может, к себе, спать? Вон, глаза уже слипаются, — улыбаюсь своему сынишке, что уже руку успел мне отлежать. Погладила я по голове, поцелуй в макушку.

— Не, бибика… — едва слышно. Силится, тужится смотреть, несчастный.

Метнула я взгляд на Рогожина. Смотрит, строит вид, что занят сюжетом, а мысли все равно явно где-то далеко летают. Напряжение чувствуется. Душа на разрыв. Его. Моя.

— Федь, — несмело воззвала.

— А? — не сразу, но откликнулся. Уставил взор мне в лицо.

— Не переживай. Всё у Нее хорошо. Вот увидишь. Да и потом, раз до сих пор не приехала — значит, помирились. И всё уже отлично.

— Да, — скривился. Тотчас отвернулся, пряча неловкость, стыд. — Не бери в голову. То я так.

— Завтра позвонишь, если хочешь. Убедишься, а сейчас… может, спать?

— А Малой? — метнул взгляд на ребенка.

Да и так уже слышу привычное сопение. Но вторю взором: сдался — потух мой огонек, дабы набраться сил завтра загореться с новой, удвоенной силой.

— Перенести? — шепнул взволнованно, уставившись на меня.

— Ну… если можешь, буду рада помощи, — смущенно.

На руки ловко, что даже я не ожидала, — и в комнату.

Едва закрылась дверь, как в момент ко мне — схватил в объятия Рогожин и прибил к стене.

Шальной поцелуй в уста украдкой. Жаркой дорожкой по шее, спускаясь к ключице. Дрогнула в его хватке, попытка остановить: