В принципе, что такого, пытаюсь уговорить себя в лифте. Мы взрослые люди, я глупо веду себя. Мы ведь всё равно встретимся. Ну и что, что он не сам инициативу проявил. Писал и звонил то вчера сам. Это я не отвечала. Трястись и смущаться сейчас смешно. Ага… Только вот поделать с собой я ничего не могу.

Выхожу на нужном этаже и тут же упираюсь взглядом в Зою Леонидовну, бессменного стража директорского кабинета. Пронесшаяся в голове идея заставляет улыбнуться, и я подхожу к секретарше Ника.

— Зоя Леонидовна, здравствуйте. Передадите Никите Романовичу. Это по Промтеху отчёт. Он ждёт.

— Конечно, привет, Линочка. Клади на стол.

И я облегченно выдыхаю. И почему я сразу об этом не подумала. Так просто.

— Как Франция? — интересуется женщина, но видно, что просто из вежливости. Она как обычно чем-то занята.

— Хорошо, — отвечаю я и уж было ступаю в лифт, как меня останавливает мужской голос.

— Алин, зайди.

По телу простреливает электрический разряд. Я завороженно наблюдаю, как медленно закрываются двери спасительного лифта перед самым носом и поворачиваюсь к Никите.

Он, больше ничего не говоря, шире открывает дверь кабинета в приглашающем жесте. Слабо улыбаюсь и иду под его пристальным взглядом.

— Нам не мешать, — кидает Ник Зое Леонидовне и громко захлопывает дверь, стоит только войти.

Я вздрагиваю от резкого звука и замираю посреди кабинета, устремив на Никиту выжидающий взгляд.

Аверин засовывает руки в карманы и медленно подходит ко мне.

— Остыла? — спрашивает он, остановившись в метре от меня.

Подобная формулировка меня задевает, и в голосе звенят враждебные нотки.

— Мне не пришлось бы остывать, Никит, если бы я знала, чего ждать, и кто я тебе.

— Ты мне… — эхом вторит Ник, подходя совсем близко. Его рука легко задевает мою щёку, касается ключицы, плеча, ребер и заканчивает свой путь на моей талии. Голос опускается до проникновенного шёпота, — Дай мне пару дней, кис. И я отвечу, хорошо? Я говорил, надо кое-что уладить…

— Ты с ней не расстался что ли? — моё тело тут же напрягается, вытягиваясь в струну.

— Что? — Никита, склонившийся было к моей шее, застывает на полпути, — Нет, расстался конечно. Я не об этом…

— А что тогда? Я не понимаю, о чём… — слова всё медленней срываются с губ, так как Ник уже целует мою шею, прихватывая легкими укусами кожу. Я хмурюсь, пытаясь сообразить, что ему ещё может мешать, но мыслей всё меньше в голове.