Фрэнки вышагивает вдоль стеллажей, укладывая в тележку все самое худшее из того, что производит индустрия питания. Чипсы. Пончики. Все, что в свое время должно убить его, но, по всей вероятности, не убьет. Для Роя остается загадкой, как Фрэнки умудряется при этом оставаться таким тощим. Особо, впрочем, это его не заботит, так же как и то, что Фрэнки не следит за собой. Фрэнки относится к еде так же, как к деньгам: еда существует для того, чтобы ее есть, так из-за чего волноваться?
Отобрав покупки, они подходят к кассе. Позади прилавка установлена витрина с лотерейными билетами, перечнем игр и номерами билетов, выигравших накануне.
— Дайте мне один билет с пятью цифрами, — говорит Рой. Он протягивает доллар и зачеркивает на билете цифры, выигравшие накануне.
— Я хочу поучаствовать с этим билетом в розыгрыше двадцать первого числа.
— Сэр, — говорит продавец, рассматривая билет, — шансы выигрыша в лотерею по билету с теми же цифрами в том же месяце, тем более с цифрами, которые только что выиграли, ничтожны.
— Вы что, мой финансовый советник?
— Нет, сэр…
— А-а, вы, наверное, моя мама?
— Нет, сэр…
— Нет, сэр, вы не то и не другое. Поэтому берите доллар и дайте мне лотерейный билет, а заодно наведите чистоту в своем киоске, пока я не подал на вас жалобу в службу санитарного контроля.
Рой не может понять, что творится сейчас в сфере обслуживания.
Они снова в машине; едут в прачечную самообслуживания, и Фрэнки заводит прежний разговор.
— Я опять говорил с Саифом, и он по-прежнему настаивает на встрече.
— Кто?
— Саиф, — отвечает Фрэнки. — Саиф — это тот самый парень из порта.
— А он кто, араб?
— Вроде того. А может, он из Турции.
Рой изучает лотерейный билет, мнет его в руке. Соскребает дату, мусолит бумагу в том месте, где пропечатана первая цифра; билет уже выглядит так, как будто участвовал в розыгрыше 20-го, а не 21-го числа. Он кладет его на коврик пола, ставит на него ногу. Пачкает его. Билет принимает нужный, по его мнению, вид.
— И он интересуется…
— Искусством. Подделками. Он хочет кое-что выгрузить.