— Кто — вы?
— Ты, — поправился Макс, хотя вспоминать вечер, когда мы пили на брудершафт, было чертовски стыдно. Наверняка не только на «ты» в ту ночь перешли, но и на совершенно иные звуки.
Впрочем, не время рефлексировать. Что он там меня спрашивал? Где была?
— В свадебном салоне.
— Где?!
— В салоне, свадебном.
— Зачем?
— Платье забирала.
— И кто счастливчик? — отчетливо скрипнул зубами Макс, а в голосе прорезались незнакомые металлические нотки. Чего это он?
— В смысле?
— Жених, спрашиваю, кто?
— Ааа, да он уже не жених, — небрежно отмахнулась, улыбнувшись.
— А кто же тогда?
— Муж.
Макс резко перевел взгляд с моего лица на правую руку. Затем на левую. Затем вновь уперся взглядом в обескураженное его действиями лицо и глупо поинтересовался:
— А где кольцо?
— Какое кольцо?
— Обручальное.
— Где ему и положено быть — на пальце, — я старалась говорить медленно, успокаивающе, да и смотрела соответственно — как на умалишенного. Старательно отвечала, хотя хотелось захлопнуть перед его носом дверь, чтобы не тупил почем зря. — Что за странные вопросы, Макс? Ты вообще в порядке?
— Я-то в порядке, а ты? Вот так, с бухты-барахты выходить за кого-то замуж, никому ничего не сказав! — воскликнул мужчина, очевидно высказав, наконец, обуревавшие его эмоции.