– Какого рода? Что, опять кто-то из этих ходячих бифштексов ранил себя в ногу?

– Нет, мистер Мэнген. Один из них застрелил охранника.

– Черт. Разве он не знает, как это обременительно для нашего страхового фонда? – Секретарша пожала плечами. – Ну ладно, пусть поднимутся сюда, и мы решим что делать.

– Не получится. Они тоже убиты. Другими охранниками.

– Что там, черт возьми, происходит? Сколько всего убитых? С кем вы разговаривали?

– Точно не знаю. У этого человека какой-то странный тоненький голос.

Квакающий. Как у китайцев. Он сказал, это в него они стреляли.

– Что еще?

– Он сказал, что поднимается наверх.

– Наверх? Сюда, что ли?

– Вы знаете еще какой-нибудь верх, мистер Мэнген?

– Ладно, не умничайте. Звоните лучше в полицию.

В этот момент приглушенный шум лифта достиг их этажа.

– Это он, – сказал Дрейк Мэнген, озираясь, куда бы смыться.

Лифт, урча, распахнул двери. Из недр его выплыла и очутилась на пороге кабинета фигура.

Дрейк Мэнген ткнул в нее обвиняющим перстом.

– Ты! Убийца!

Чиун, Мастер Синанджу, ответил улыбкой на этот редкий знак признания со стороны белого человека.

– Автографов не даю, – сказал он, ореховыми глазами по-птичьи оглядев помещение. Он был в персиковом кимоно, с большим вкусом отделанным черным шелком. – Если я здесь останусь, мне нужна комната. Эта подойдет.

– Это мой кабинет, – непреклонно сказал Мэнген.