Лейтенант нахмурился.

— Может быть, проверить квартиру Фланцевой? Только не мы, конечно, а вы. Повод вполне законный. Милиция всех соседей опрашивает.

— Проверим,— согласилась Задорина. — Где она живет?

— Шестой этаж, двадцать седьмая квартира.

К ним вновь подошел эксперт-криминалист.

— Извините, Ксения Михална, я даже забыл с вами поздороваться.

— Ничего, Алик, бывает. Мы же не на банкете.

— Это точно. Тут вот какая штука. У трупа правый рукав рубашки испачкан кровью, а куртка нет. Так что это не его кровь. Он испачкался до того, как надел куртку. Но пятна свежие.

Вниз спустились двое оперативников и доложили:

— Чердак закрыт на висячий замок. Площадка пыльная. Туда давно никто не поднимался. Жильцов, тех, кто дома, опросили. Только плечами пожимают. Не видели, не слышали, не знают.

— В двадцать седьмую квартиру заходили? — спросила Задорина.

Один из оперов глянул в блокнот.

— Так, двадцать седьмая… Там никого нет. Звонили, не открывают.

— Где участковый? — спросил Марецкий.

— Никак не выловим. На участке. Но дежурного предупредили. Ищут.

— Потревожьте его еще раз. Ну что за люди. Час назад совершено убийство, а из районного отделения нет ни одного человека.

— У них ЧП. В какой-то пятиэтажке потолок обвалился, и жильцы пострадали.

— Здесь тоже. Звоните дежурному. Боюсь, что нам понадобятся слесарь с инструментами и понятые. Пойдем наверх. — Марецкий оглянулся. — Алик, ты здесь закончил? Пойдем с нами. А где Виктор Николаич?

— Доктор в машине. Он свое дело сделал, ждет, когда труп отправят в морг. Здесь ему несподручно делать вскрытие, — шутил Сухоруков.

— Рано он рукава опустил. Иди за ним, пусть поднимется с нами на всякий случай.