ГЛАВА 3

НА ВЕТРУ

САнни

— Это потому что у тебя нет детородных бедер, — хрипит мама в трубку. — Я виню твоего отца.

Я закатываю глаза к потолку. Мои пальцы растопырены на середине журнала по декорированию дома. Эта конкретная публикация умопомрачительно скучна, но больше всего меня вдохновляет критика основных тенденций. Что-то в том, что я вижу, как я "должна" что-то делать, заставляет меня хотеть двигаться в противоположном направлении.

— Это и моя вина тоже. — Мама стонет. — Сначала я влюбилась в мужчину, который не майя. Хуже того, он должен был быть высоким.

Я ни на секунду не куплюсь на ее нытье. Она ведет себя так, будто они с папой не обожают друг друга. Когда я была маленькой, я много раз натыкалась на КПК своих родителей. Это оставило мне шрамы на всю жизнь.

— Мам, тебе нравится рост папы. Даже не притворяйся. — Я переворачиваю страницу журнала.

— Он передал эти гены тебе. Теперь ты выше всех милых мужчин, с которыми я тебя сводила.

— Не всех из них.

— Их достаточно.

— Мужчины майя сейчас становятся выше, мама. Это генетика. Кроме того, никого больше не волнует, что женщина выше мужчины.

— Тогда объясни, почему ты каждый раз срываешь свои свидания вслепую?

— Потому что я не заинтересована возвращаться в Белиз и быть тихой женой майя. — Я переворачиваю страницу и набрасываю рисунок в своем блокноте на спирали. — Я не умею вышивать. Я даже не могу вдеть нитку в иголку. И я определенно не умею готовить. Ты видишь, как я склонилась над горячими камнями и раскатываю лепешки?

— Да, твой отец тебя избаловал, — причитает мама. — Он настоял на том, чтобы все делать за тебя, а теперь ты даже не можешь сама испечь тортильи.

— Я умею печь тортильи, мама. Просто не так, как хотели бы от меня старшие.

— Приезжай домой на выходные. Я научу тебя. Это просто.

— Извини. Я занята.