Я открываю рот, чтобы сформулировать отказ, но тут раздается стук в дверь. Дина, моя старшая медсестра, которая также выполняет функции администратора центра, заглядывает в дверь. Ее морщины становятся глубже от огорчения, когда она указывает на меня.

— Извини, Кения. Мне нужно идти. — Я вцепляюсь пальцами в подлокотник кресла и встаю.

— Ты будешь там, верно, Даррел? Я не приму отказа.

— Давай, Даррел, — добавляет Алистер. — Ты сказал, что выполняешь свои обещания. Этот танцевальный класс входит в твои обязанности шафера.

— Прекрасно, — выдавливаю я.

— Отлично! — Изобилие Кении выводит меня из себя. Она слишком счастлива смотреть, как я спотыкаюсь о свои две левые ноги в тренировочном зале.

— Тогда до встречи, — говорит Алистер.

Я заканчиваю разговор и бросаю телефон в карман. Схватив со спинки стула свой лабораторный халат, я просовываю в него руки.

Пальто претенциозное, его трудно гладить, но я увидел преимущества его ношения. Белая ткань — это символ. Этикетка. Способ успокоить разум пациента и связать себя с чем-то, чему он может доверять.

— Что случилось? — Я спрашиваю Дину.

Она покусывает нижнюю губу. — Даррелл…

Я сразу на взводе. Как и я, Дина нелегко поддается нервотрепке. Она работает медсестрой-психологом дольше, чем я на свете, и каким бы нервирующим ни был случай, она не дрогнет. Видя явную панику на ее лице, я готовлюсь к худшему.

— Это из больницы. — Она сглатывает. — Тебе звонят.

Мое сердце замирает. — Она…

Дина только качает головой.

Я проскакиваю мимо нее, запрыгиваю в свою машину и еду в больницу так быстро, как только могу.