Подхватив ничего не соображающего клиента под мышки, Мартынов поставил его на ноги и повел к телефону, как ребенка, за рукав. Нажал кнопку громкой связи, передал трубку качающемуся, как маятник Фуко, малому.

– Расскажи своему боссу, какая вышла ерунда, – предвкушая приятный разговор с Малкольмом, попросил Андрей.

– Зачем, брат?.. – глухо и без выражения спросил тот.

– Звони, а то снова в ванную поведу.

Тот ещё несколько мгновений покачался, потом нашел рукой табло и медленно нажал несколько кнопок.

– Да, бля! – послышался в динамике незнакомый Андрею русский голос.

– Касьян… это я. Я в номере отеля, я по телефону говорю…

– И что, мне купить тебе за это остров в Хорватии?

В душу Мартынова стали закрадываться смутные подозрения.

– Касьян… бура получилась, Касьян. Мы тут решили денег заработать, но пришел хозяин … Бова до сих пор в коме, я сейчас тоже туда уйду… Хозяин, говорю, пришел…

– Ты, сука, я тебе сколько раз говорил, чтобы ты соскочил с кокса?! Опять харя в пудре?!

– Касьян, я не нюхал, Касьян… Нас хозяин в номере слотошил…

– В каком номере, дефективный?!

– В этом, пиратском… с пиратами, Касьян…

– Вот сволочь… – обезоруживающе беспомощное донеслось с того конца связи. – Опять нанюхались, паскуды…

Мартынов подхватил трубку и поддержал готового рухнуть парня за талию.

– Слышь, браток, меня Мартыном зовут. Ты такую фамилию – Малкольм – слышал?

– Ты кто такой, Мартын? – после небольшой паузы совершенно спокойно спросил какой-то Касьян.

– Кто я такой? Семь лет особого под Красноярском, пятерик под Хатангой на положении Сёмы Холода.

– Ма-ать честна-ая… Ты объясни, браток, что там за дела творятся? Какие, на хер, пираты?