— Нет-нет! Конечно, нет. Помогите мне избежать смерти. Только мне. Я не хочу умирать!

— А как же остальные члены вашего клуба? — растерянно моргнула старушка. — Они что, не боятся?

— Шутите? — скривился Антон. — Да все уже обосрались от страха! Но они заслужили это… Даня вправе убить их всех! После того, что они с ним сделали.

— Ать за ногу! — не сдержалась я.

Мне стало противно в обществе этого субъекта, я не понимала, как Лада смогла клюнуть на это убожество. Даже если прибавить к нему пару сотен миллионов!

— А что они с ним сделали? — заинтересовалась мисс Фёкла.

— Сломали ему жизнь, всего-то! — истерично рассмеялся Антон. — Это было десять лет назад…

Я слушала рассказ посетителя, не отрывая от него внимательного взгляда. По поведению Фёклы я решила, что старушка заинтересована. Поэтому важна была любая деталь, любая мелочь, которая смогла бы помочь пролить свет на загадочное дело о кровавой люстре.

В холле появился Андрей, тихой тенью прошмыгнул он по комнате. В моей руке задымилась чашка свежесваренного кофе, на столе появился чистый стакан с виски, а у Фёклы её неизменный отвар из особых трав.

Когда Антон рассказал о светильнике, исполняющем в обряде мистический образ, я невольно вздрогнула. Теперь стало понятно, почему все так уверены, что убийца именно Даниил.

— Но он же стал инвалидом! — воскликнула я. — Калека не смог бы оторвать голову здоровому человеку. Даже маг! Правда?

Задав этот вопрос, я покосилась на Фёклу, старушка задумчиво потирала подбородок.

— В Академии учат стандартной магии, для исполнения которой нужны обе руки, — строго ответила та и добавила тише: — Но в истории существовали и однорукие маги. Чем занимается этот молодой человек? Как он зарабатывает на жизнь?

— Ему не нужно работать, — некрасиво скривился Антон. — С тех пор он не нуждается в деньгах. Каждый год, на встрече клуба, мы скидываемся, кто сколько может… и хочет отдать калеке. В итоге получается немалая сумма, на которую можно прокормить небольшую армию. Или жить весь год на широкую ногу, что Даня и делал все эти годы. Он пишет ужасные рассказы…

— Так он писатель? — заинтересованно уточнила Фёкла. — И пишет ужасы? Успешно?

— Да не особо, — равнодушно пожал плечами Антон. — Но он много лет отдал своему увлечению. Сам пишет, сам издаёт, денег-то много. А ещё он изучает древнейшую историю магии.

— Угу, — отметила я, понимающе посмотрев на посетителя. — Поэтому вы и решили, что он мог найти способ творить магию без второй руки?

Антон подскочил и резво подбежал ко мне, снова опрокинув стакан, на полу появилась продолговатая клякса, в воздухе распространился аромат жжёных шин. Я машинально отпрянула от безумного взгляда мужчины. Тот приподнялся на носки, стараясь смотреть мне в глаза.

— Не только! — восторженно проговорил он. Я подумала, что неплохо было бы вызвать магдока, специализирующегося на психах. — Он сам это подтвердил!

— Ать за ногу, — пробормотала я, отступая от неадекватного посетителя.