Посетитель отрицательно покачал головой.

— Нет. Я понимаю, вы думаете, что ему отрезали голову. Но это не так. Судя по шее, голову оторвали…

— Не вам судить о том, что я думаю, — резко заявила старушка. — Так что вам от меня нужно? Найти убийцу?

Антон снова качнул головой.

— Нет. Убийца известен…

— Вот как? — подняла брови Фёкла. — Его уже поймали? Хорошо. Так что вам нужно?

Антон вскочил с места, ударился об стол, тот покачнулся, пустой стакан, дребезжа, покатился по полу. Но посетитель словно и не заметил этого.

— Убийца известен, но не пойман, — сказал он, нервно шагая из стороны в сторону. — И это не единственная его жертва. Через две недели ещё один член нашего клуба был обнаружен мёртвым в своём собственном доме…

— Дайте угадаю, — подала я голос. — Со светильником вместо головы?

Антон остолбенел, глядя на меня крысиными глазками. Тут я заметила, что белки болезненно-розовые, словно агромаг не спал неделю.

— Да, — тихо отозвался он. — Юра великолепный художник… был художником и руководителем галереи. Говорят, все его холсты плавали в крови…

— Врут, — сурово оборвала Фёкла. — В теле человека не так много крови. Так что же убийца? Сбежал?

Челюсть Антона задрожала, колени подкосились. Хорошо, что он стоял рядом с диваном, иначе бы джентльмен попросту рухнул на пол. Агромаг сел и поспешно затараторил:

— Нет, убийца не сдвинулся с места. Он так и живёт в своей маленькой квартирке, смеётся нам в лицо и угрожает убить всех!

— Что?!

Лицо мисс Фёклы вытянулось. Антон быстро закивал, продолжив:

— Да-да! Он убьёт нас всех! И я уже неделю не могу ни есть, ни спать! Я трясусь от страха при каждой движущейся тени, я не могу больше так! Помогите мне!

Я изумлённо уставилась на посетителя. Теперь понятно, почему на него не подействовал вискарь! Не спать неделю, дрожать и ждать жуткой смерти. Это может сломать любого.

— Помочь привлечь убийцу к ответственности? — деловито уточнила Фёкла.

Антон замотал головой, нервно хихикая.