– Но уедешь?

– Думаю, да.

Кэтрин улыбнулась:

– А как же твоя подружка?

– Какая еще подружка?

– Мама мне все о ней рассказала.

– Ей за пятьдесят. Ее надо бы как-то иначе называть.

– Любовница, – предложила Кэтрин. – Сожительница. Постельная партнерша.

– Хелен ее зовут, – сказал Элдер. – Просто Хелен.

– Это у вас серьезно?

– Не знаю.

Элдер провел с Хелен целый день в Шеффилде, еще один в Йорке, все это были безликие и удобные для прогулок города, где легко проводить время в компании друг друга, пить кофе, закусывать в кафе, любоваться видами. Иногда она брала его за руку, он – гораздо реже. Ни один из них не касался в разговоре того, что встало между ними: дочь, которую он нашел и спас, была его дочь, не ее.

– Не может быть, чтобы ты все еще читал эту книжку, – сказала Кэтрин, глядя на потрепанный, с загнутыми страницами томик «Дэвида Копперфилда».

– У меня были другие заботы.

– Вроде меня.

– Вроде тебя. Кроме того, я все время забываю, как там развиваются события, и мне приходится возвращаться назад.

– А почему бы тебе не бросить ее? И не найти себе что-нибудь не такое толстое?

– Привык доводить дело до конца, раз уж начал. Кроме того, мне хочется узнать, чем у них все кончилось.

– И кто это сделал.

– Ну, не совсем так.