Но мало-помалу они становились все более осмысленными. Володя Паничев нервно пощелкал пальцами:

— Что делать-то будем, Кать?

— Да. Ты прав, Жень. — Катя вздохнула, тряхнула головой. — Накатило что-то. Устала, наверное. Не выспалась.

— Угу, — мрачно буркнул Панкратов. — Я так и понял.

— В общем так… Володя. Давай… Тех, что дрались, оформляй по двести тринадцатой. Заодно сто шестнадцатую можешь накинуть.

— А сто шестнадцатую-то[2] по какому поводу?

— Вот по этому, — Катя кивнула на Диму. — Господин Мало нам сейчас заявление напишет. Отвези его в травм-пункт, пусть зафиксируют побои, ну и оформляй как положено.

— Лады, — кивнул Панкратов.

— Одну минуточку. — Дима поднял руку. — Я не собираюсь писать никаких заявлений.

— Почему? — Катя повернулась к нему.

— Ну, видите ли, я постоянно проживаю в Москве. Здесь бываю исключительно наездами. Навещаю отца. Дело, естественно, передадут в местный суд, а у меня просто не будет времени появляться на процессе. Поймите правильно.

Лемехов серьезно посмотрел на парня.

— Товарищ, по-моему, не проникся социалистическим самосознанием. Кать, давай я с ним в «оперативную» схожу, поговорю, объясню.

— Не нужно. «Пробей-ка» его лучше через «центральную».

— Ладно, мать, как скажешь, нет вопросов, — кивнул Паничев. — Сейчас все сделаем. Жека, засунь их в камеру какую-нибудь, пока мы документы пробьем.

— Да ты чего! — засмеялся Панкратов. — Они и стоя в одну камеру не войдут…

— Ничего, потерпят. Или прикажешь им номера в «Метрополе» снять?

— Ага, президентские, — загоготал Лемехов.

— Все равно через пару часов придется большинство из них выпустить, — ответила жестко Катя. — Давайте, ребята, работаем.

Катя достала сигарету, закурила, сделала несколько затяжек, раздавила окурок в пепельнице.