В воздухе пахло дымком от вчерашних свечей и… еще кое-чем. Довольно странным, но в то же время до боли знакомым. Ведь этот запах трудно спутать с чем-то еще. За многие годы я привыкла вставать по утрам именно под этот запах, просто подниматься с постели, чтобы снова вдохнуть этот аромат. И этот аромат — запах свежесваренного кофе.

Где-то сверху, со ступенек, долетал необычный шум. Там наверху кто-то болтал и смеялся. Незнакомые мужские голоса. Совсем слабо, едва различимо. Но я точно это слышала.

Отбросив одеяло и осмотрев свою дюжину синяков, я подняла с полу свадебное платье. Но от него осталось само лишь название. И что же теперь делать? Что надеть?

Впрочем, присмотревшись, я увидела на стуле одежду. Она была чистой и… новой. Джинсы, кофта, комплект белья — все это пахло фабрикой, имело бирки и было подходящих размеров. Неужели это все для меня? Что… что это все означает? Меня отпускают или, может, я просто в бреду, это сон?

Тихонько одевшись и надев стоящие под стулом кроссовки, я осмелилась выглянуть за дверь. Там были ступеньки наверх, и по ним струился изумительно красивый (как мне теперь казалось) солнечный свет из окна. Я поднималась к нему навстречу ступенька за ступенькой, чтобы выглянуть на улицу, впервые за долгое время.

Теперь мне было все непривычно — дневной свет, посторонние звуки, чистая одежда. И даже отсутствие звона собачьей цепи при каждом движении. Вместо этого к ушам прорывался шум настоящего бандитского логова…

Там наверху что-то пилили с визгом металла, кто-то громко стучал молотком. А между этими ударами отчетливо слышались хлопки от пуль — кто-то стрелял. Возможно, пристреливал новый пистолет или палил по мишеням. Играла музыка. Какой-то рок. Но его то и дело заглушал рев мотора — движок газовал все сильнее и сильнее, словно оперный певец, берущий высокую ноту.

Пахло бензином и порохом. Жженой сталью и табачным дымом. А еще пахло… поджаренным хлебом и кофе — теми вещами, о которых я мечтала сутки напролет.

Я поднялась по ступенькам и увидела Макса. Он стоял ко мне спиной и был занят тем, что размазывал по тосту сливочное масло. Мило покачивал головой, что-то напевая себе под нос. Он меня не видел и не знал, что я стою за ним. Ну или делал вид, будто не знает. Это ведь Макс. А он остается собой всегда и везде.

— Кхм-кхм… — прокашлялась я, но не рискнула смотреть ему в глаза.

После вчерашнего мне хотелось избегать визуального контакта.

— О, — удивился Макс, — ты уже встала… Я думал, ты проспишь до самого вечера. Хм… — кивнул он, — наверное, тебя разбудил весь этот шум… Просто я открыл твою дверь. Думал…

— Ничего.

— Думал, что так тебе будет понятнее… ну, что я уже не заставляю тебя сидеть взаперти и все такое, — пояснил Макс и постарался улыбнуться, чтобы это выглядело естественно.

Но теперь я все его улыбки воспринимала как издевку.

— Да все нормально. Я… лучше уж так, чем было раньше. Знаешь… вот… Кхм…

Я и вправду не знала, что ему говорить. Мы стояли с ним на подобии кухни, где был небольшой квадратный стол со стульями, на стене висело пару шкафчиков, а на столешке дымок пускала кофеварка.