— Больше о нем никто не знает, — добавила Сабби.

— Никто?

— Никто.

— Даже де Вриз? — спросил Гил.

Она покачала головой.

— А Ладлоу знает о нем?

— Знал, — ответила она негромко.

Лицо ее заострилось.

— Что вы имеете в виду? — спросил Гил.

Он ждал ответа, отчетливо сознавая, что в данный момент она пытается облечь в слова то, что ему уже и так стало ясно.

— Ладлоу мертв, — просто сказала она и отвернулась, чтобы снова убрать в папку на молнии пожелтевший клочок бумаги.

Гил схватил ее за плечо и повернул к себе лицом. Хрупкий древний документ полетел на пол. Сабби охнула.

— Что вы имеете в виду под словами «он мертв»? — повел допрос Гил.

— Он мертв, ясно? Он мертв. Вот и все.

— Нет, не ясно и не все. Я имею право знать, что с ним случилось. Я, в конце концов, знал старика. Вы не можете просто сообщить, что он умер, и все тут, — резко выпалил Гил.

У Сабби отчаянно билось сердце, но голос ее оставался твердым. А на лице не отражалось ни грана эмоций.

— Прежде всего, — заговорила она, — ты видел Ладлоу лишь раз, и не больше. Ты не знал его. Если ты можешь думать о нем всего лишь как о каком-то старике, ты его не знал.

Она наклонилась и осторожно подняла с пола упавший обрывок бумаги. Молча поместила его в пластиковое хранилище затянутыми в хлопок пальцами.

И продолжила с той же невозмутимостью:

— Второе: в своем эгоистичном приступе гнева ты чуть не уничтожил то, за что старик, как ты его называешь, отдал свою жизнь.