Пролог

"Эй, Ратмир. Ну как ты?" — такими словами меня встретил дневной свет после часа непроглядной ночи. Ничего не понимаю. И ничего не чувствую. Будто у меня тела вовсе нет. Я что, снова умер? Вновь в ушах раздаётся чей-то голос, но уже другой, более чёткий и ясный.

— О, очнулся. Ну как ты, Ратмир?

Я поворачиваюсь и провожу взглядом по непонятному и очень яркому помещению. Знакомые очертания перламутровых колонн и глянцевой поверхности лакированного поверх пола. Никогда не понимал смысл такой изощрённости, но что есть — то никак не съесть, так что работаем с тем, что есть. И всё же я умер, раз снова очутился здесь. Хорошие стихи…

— Слушай, а как это вообще произошло? — недоумённо спросил я у моего главного, который постоянно и направлял меня в миры для их тестировки.

— Ну… После победы над главным боссом девятого подземелья из двадцати ты должен был, как игрок, телепортироваться на новую точку для продолжения игры до того, как стотонный потолок рухнет. Однако этого создатель мира не предусмотрел. Тебе не нужно переживать. Ты прожил там практически год, поэтому наоборот в плюсе. Судя по твоим отчётам, мир крайне проблемный.

— Да даже ни в этом дело. Мир — чистейший Дарк Соулс. Для хардкорщиков он подойдёт. Только вот местами прокачка рассчитана на долгий и кропотливый труд. Мне несложно часами мочить монстров, стоя на одном месте, но я сомневаюсь, что люди будут подражать мне.

— Звучит абсолютно логично и обоснованно. — почесал голову начальник. — Твоя конечная оценка?

— 6,5 из 10

Мой владелец стоял в задумчивости и записывал что-то в электронную панель. Почему владелец? Потому что я искусственный интеллект, созданный на базе человека. Только у меня нет такой сильной реакции на боль, гораздо большая выдержка и терпение, дабы превозмогать богов-дебилов, чьи миры полная параша. Побывал я уже в 60 мирах, 10 из которых приписывались к деревенскому сортиру. Я — тестировщик миров, искусственный интеллект. Моя работа заключается в перерождении в разных мирах от разных создателей. Я проверяю их творения. Только вот из-за странных законов мне даётся всего одна жизнь на мир. А по правилам я должен прожить минимум два месяца, хотя зачастую это растягивается на долгие годы, так как самоубийством я загублю свою карьеру, и меня просто сотрут, как многих предшественников. Поэтому часто приходится изворачиваться, спасаться бегством, иногда даже предавать ради своего блага. Но есть и хорошая сторона моей работы. Я прихожу в мир самым первым, а это значит, что конкуренция на всё равна нолю. Можно даже гарем заводить, если таковая возможность будет. Короче, на жизнь свою я не жалуюсь особо. Бывает поматерюсь на очередной мир, умру, начну уже в другом, а там глядишь, и нормальный окажется.

— Ну что ж, твой отчёт отправил. В очереди стоит мир под названием РеалРПГ № 666. Сразу отправить тебя туда или дать отдохнуть несколько часов?

— Не, отправляй. Только расскажи о нём в подробностях. Мне не нравится эта цифра в названии.

— Мир как мир. Человечество, другие расы, магия, прокачка уровня, какой-то Владыка Спирмы.

— Кого владыка!? — не удержался я.

— М-да. Названьице не очень.

— Не очень!? Да я уже чувствую, чем попахивает! Забань этого дебила!

Главный покачал отрицательно головой.

— Прости, не могу. Этот мир до тебя никто не тестировал. Я не представляю что там за сюжетная линия и тому подобные нюансы. В крайнем случае отправлю жалобу на творение этого бога. К тебе, разумеется, претензий не будет.

Я помассировал вески средними пальцами и сказал: "Поехали!" Сразу глаза обволокла чёрная непроглядная тьма. Немного покружилась голова, тряхнуло пару раз. Как говорится, добро пожаловать в новый мир, перерожденец.