Само собой, сын задавался этим вопросом, но пока каких-то конкретных, прямых ответов я ему не давала, ссылаясь на то, что папа просто уехал в длительную командировку по работе. Наверное, со временем я бы рассказала правду, но сейчас нам было вполне уютно существовать и так, в сладкой лжи.

- Сколько времени тебе нужно? - деловито спросил Крис, словно мы с ним какую-то бизнес сделку заключаем. - Дня три? Неделя? - тут же добавил он, четко рисуя сроки.

- Пара недель, может чуть больше.

- Хорошо, Лив. Я даю тебе две недели, затем ты привозишь Нейта сюда.

Голос Криса был холоден, грозен. Он звучал невероятно угрожающе, бескомпромиссно. В этот момент я лихорадочно соображала, куда сбежать, в какую страну, чтобы семейство Ричардсон оставило меня с сыном в покое.

- Значит, жду вас в Нью-Йорке ближе к концу месяца.

- Нет.

- Что нет?

- Я не повезу сына в Штаты. Он мал для таких длительных перелетов. Приезжай сам, если хочешь его увидеть.

- Хорошо. Оставляй координаты, - немного поразмыслив, согласился он.

Схватив карандаш из органайзера и крохотный листочек для замёток, я нацарапала на нем адрес семьи Ромеро, протянула Кристиану. Он принял клочок бумажки, повертел его в руках, прочёл вслух все, что там написано.

- Встретимся в Марбелье, - без всякого удовольствия пробормотала я, двигаясь в сторону выхода.

Крис кивнул. Я спешно зацокала каблуками.

- Оливия, - окрикнул он вслед.

- Что-то ещё?

- Да.

Я одарила Кристиана снисходительной улыбкой.

- Не вздумай снова исчезнуть.

- И не собиралась, - бросила я через плечо, гордо вышагивая прочь из кабинета.

Две недели спустя.