— Ну кто же еще!

Я схватил фотоснимок и поднес его к глазам. У меня дрожали руки, но я смог рассмотреть: там, на цепи, под часами с кукушкой, висело грузило, металлический цилиндр. И на одном конце цилиндра — это я видел отчетливо — был конусообразный выступ!

— Саше показалось, что еще там, на свадьбе, ваш Самсонов на меня глаз положил. А я его и не разубеждала…

— Где?! — прошипел я, и Марина тотчас осеклась. — Где этот снимок сделан?!

— В квартире у Сашиных родителей. Это мы за неделю до свадьбы…

— Часы вот эти! — опять прервал я ее. — Они там, в квартире?

Я спрашивал, а сам уже знал ответ, и на меня накатил такой ужас, что мне захотелось умереть.

— Да, в квартире, — подтвердила Марина. — Только они не ходят. Там детальки не хватает одной.

— Вот этой? — я ткнул пальцем в грузило.

— Да, — сказала удивленно Марина. — А ты откуда знаешь?

Катастрофа! Больше чем катастрофа. Вселенная рушилась, рассыпавшись на осколки, и я уже знал, что она никогда не будет воссоздана в первозданном виде.

Я застонал и закрыл лицо руками. Марина бросилась ко мне, но ничем не могла помочь.

Самсонов умер за меня. Самсонов умер вместо меня. Как это нелепо. И как страшно.

Я вскочил и бросился к тамбуру. Проводница вбежала в тамбур, когда я тянулся к стоп-крану.

— Куда? — крикнула она, повисая на мне.

Я хрипел и пытался вырваться.

— В Москву! — хрипел я. — Возвращаемся в Москву! Я знаю, кто убил Самсонова!

— Я сейчас вызову милицию, — пообещала проводница.

— Правильно, — подтвердил я правильность ее решения. — Милиция как раз и нужна.

Она все-таки смогла вытолкать меня из тамбура.