— Невероятно! Ладно, ты ешь, наверное, проголодалась, а я тебя разговорами отвлекаю. Костя, что ты так и сидишь перед пустой тарелкой? Возьми утку. Платон, вот баклажаны, фаршированные творогом. Я запомнила, что ты заказывал именно их в ресторане в наше первое свидание.

— Но твои-то наверняка лучше, — отзывается отец.

Они говорят о каком-то свидании, а ревность покалывает, как репейник, прилипший к изнанке одежды. Поэтому запихиваю в рот кусок огурца, авокадо и листик рукколы, старательно все пережевываю и… ощущаю вкус, от которого меня едва не выворачивает наизнанку.

В тот же миг Кай буквально набрасывается на салат и запихивает в рот целую ложку.

Разговор между отцом и Оксаной моментально стихает.

— Ты что творишь, Костя? Еды мало? Зачем ты ешь Юлин салат?

Пользуясь заминкой и тем, что все внимание сосредоточено на Кае, сама украдкой выплевываю салат в салфетку и залпом выпиваю стакан воды.

— Мама, ты его вообще пробовала? — не остается в долгу Кай. — Он же пересолен!

— Это соевый соус, Костя, они не применяют соль на кухне.

— Это так, — встреваю я. — Есть его невозможно.

Оксана накалывает листик салата, пробует и только тогда убеждается, что мы говорим правду.

— Ну я им устрою… Что же тебе дать, Юля? Может, утки?

— Спасибо, все в порядке. Я поем сыра. Мясо я не ем в дни тренировок. Не переживайте.

— Я сделаю ей нормальный салат.

Оксана медленно переводит взгляд на Кая.

Как и мой отец.

Как и я.

А Кай уже отодвинул стул и теперь стоит у стола, готовый сорваться на кухню. Чтобы сделать салат? Для меня? Он сам? Ущипните меня. Снова изображает хорошего брата? Зачем так стараться?

— Огурцы, помидоры, болгарский перец, без масла и соли, подойдет? — уточняет он, глядя на меня.

— Да не надо…