Хотя отчего это неизвестная. Какая-то Ирина Васильевна. Н-да. Ну очень информативно. Хотя-а… А вот не хочется ему отчего-то выяснять подробности. Совершенно никакого желания. И напротив, Иван сейчас предпочел бы быть подальше отсюда.

— Понял, Ир… кхм, — вдруг стушевался статный парень лет двадцати пяти.

— Ничего, Алеша, Матвей уж возвестил мое имечко чуть не на всю округу.

— Кхм, — теперь уже прокряхтел бородатый мужчина. — Прости, так уж вышло. Испугался за тебя.

— Не винись. Сама виновата. Верни ему его пистоль, — велела женщина третьему.

Потом как-то внимательно посмотрела на Ивана. По-хозяйски, что ли. Оценивающе так. Ну не принял Иван еще полностью реалии этого мира, а потому и смущаться не стал. Умом, разумеется, понимал, что за подобное поведение можно очень даже поплатиться, да толку-то. Все на рефлексах. Ну не смог он удержаться, чтобы не окинуть женщину ощупывающим, едва не раздевающим взглядом. А все потому, что при свете свечей, да еще и без плаща, в одном только сарафане, она была куда как краше, чем в сумерках на улице. Сдаться бы такой на милость победителя. Но…

Породу видно. Попробуй только. Если что не так, голову враз снимут. Общество здесь сословное, и это еще мягко сказано. Нет, если сверху вниз, то чего только не случается. А вот снизу вверх… Ну, это только при незначительной разнице. Тут же пропасть видна сразу.

Ага. Поняла, что творится в его голове. И странное дело, эта властная женщина вдруг стушевалась. Едва заметно, но внимательно наблюдавший за ней Иван рассмотрел это явственно. Машинально заправила за ушко прядь волос, выбившуюся из-под кокетливого кокошника. И…

Перевела взор на диван, залитый кровью, где сейчас какой-то дядька с пенсне на носу колдовал над раненой. Помогала ему молоденькая служанка, вовсе не боявшаяся кровушки. Иван был готов голову прозакладывать, что женщина таким образом хотела отвлечься и взять себя в руки, явно выбитая из колеи несвойственным поведением юноши. Правда, по факту этот паренек был куда старше ее самой. Ну да кто же об этом знает.

— Что там, Христофор Аркадьевич? — спросила Ирина Васильевна.

— Убийца был какой-то неумеха, — отозвался мужчина в пенсне, судя по всему, врач.

— Еще какой умелец, — возразила женщина.

— Значит, Даша дернулась, и клинок прошел неточно.

— Она меня оттолкнула и приняла сталь на себя, — подтвердила Ирина Васильевна.

— Крови потеряла много, но ее жизнь вне опасности. Разумеется, если клинок был чистым.

— Ясно. Теперь о тебе, служивый, — наконец взяв себя в руки и став прежней, властной и сильной, вновь обернулась к стрельцу женщина. — Как звать?

— Иван, Архипа Карпова сын, — привычно ответил парень, еще не привыкший к тому, что успел ступить на тропу самостоятельной жизни и от отца по факту не зависел.

— Дмитриевский полк?

— Точно так. — Вот ни капли сомнений в том, что она имеет право задавать эти вопросы.

Правда, отвечая, Иван все же старался смотреть в сторону. Ну ее к ляду, эту благородную. Пока-то вроде ничего, но еще обидится. А он на нее просто так смотреть не может. Сразу начинает ощупывать взглядом. А что такого? Карпов-то молод, что есть, то есть. Но ведь для Рогозина эта красавица самая что ни на есть молодка.