Да, я абзац какой оригинал по поводу названий, но успокаивать Варраву пришлось долго, когда я ему предложил "Гарцующий хатт". Он сначала не вкурил, потом представил, потом минут двадцать ржал, потом резко успокоился и, с убийственной серьёзностью кивнув, сказал: "Нас сожгут!". На вопрос, что такое "берёзки" — я ответил, что это деревья, а даг задумался и согласился. Бар скоро откроется. Примерно через неделю. Варрава ещё по моему настоянию снизу к нему сауны прикрутил. В общем — бару ВАР "Bjeryozki" быть.
И это единственная хорошая новость за последние сутки. Хотя тут смотря как посмотреть. Винду — дядька продуманный. На моё радостное "Сэр!" оттарабанил, что медшаттлы с врачами с планеты уже вылетели, а кораблик забирают, и это без вариантов. Бур со своими там до сих пор что-то передаёт, подписывает и вообще непонятно, когда мы теперь увидимся… Нда.
Предательские мурашки, предвестники крутых перемен, обжигающим холодком пробежали по спине. Напиться бы по-хорошему, но не хочу. Да и не могу. Как представлю, сколько всего надо будет успеть сделать — становится страшно. Просто не могу. Не сейчас — точно. Не могу смотреть на мрачную рожу Скара, опешившую — Нэйта, растерянную у Заура, и… Дэнч вообще, кажется, заплакал. Поэтому сижу я тут, в компании старого дага, давлюсь лимонадиком и прячусь.
Ну, по крайней мере, Сто второй Корпус Тактической Разведки ВАР, как и Первый Разведывательно-штурмовой Батальон с мышами на флагах, никуда не делись и не денутся. Генерал Саррисса Дженг досрочно утверждена генералом корпуса по результату нашей, с позволения, "спецоперации", а я…
А что я? Я, если честно, просто, незатейливо, и от того жутковато, что незаметно — привык.
Привык к ним всем. К вечному шуму в столовке ангара с нехитрым номером J-11 4 SM, к стряпне "Чекушки", который теперь, скорей всего, будет полноправным хозяином барной столовки, к полубезумному веселью и вечерним посиделкам. Опять грузчики чего-то уронили не туда. Вон Варрава разоряется на маластарском. Обидно. По многим причинам.
Успел зарегистрироваться в планетарном отделении юстиции, получить "айди" номер и разрешение на реализацию военного имущества от имени батальона.
А потом, буквально в течении пяти минут, выяснилось много интересного.
И нет, клоны не генетически одинаковы. Совпадение в 94–97 % есть, но есть и расхождения, да и не это важно. Важен сам результат анализа, когда бесстрастная машина, опираясь на данные генного материала, озаботилась выдачей рекомендации по факту расшифровки генокода.
С одной стороны, я не Джанго Фетт более чем на 5,573 %, с другой — жить мне осталось по прогнозу машины ещё лет 10 по причине "обширного генного поражения" и возможных осложнений ввиду повышенной вероятности "возникновения злокачественных образований".
Ну и буклетик с рекламой какой-то блатной местной клиники в руки выплюнула, пожелав удачного дня. Не хрен же собачий регистрироваться пришел, а честный "пизднесмен", итиху медь. Да и хрен бы с ним, я ожидал чего-то подобного, да и не до этого сейчас. Точнее до этого тоже, но… блин…
— Э-э, дурья башка, ты чего такой подбитый сидишь? — протопал по свеженедораспакованной новенькой стойке в мою сторону бармен-нечеловек Варрава.
— Ротация у меня, — всё так же глядя на плещущиеся капельки лимонада в стакане, отвечаю.
— Хэй, а это заразно? — отодвинулся от меня моментально даг.
— Это значит, что меня переводят, — бесцветным голосом сообщаю.
Даг на секунду даже присел на только что установленную стойку бара с остатками упаковочной ленты.
— Хм. Далеко? — почесав ногой подбородок, наконец спросил он.
— Понятия не имею.
— А парней твоих?
— Тоже. Не всех пока, но пара недель у нас есть. Как раз технику и пополнение оставим. Если что, вместо меня на батальоне Заур остаётся. Ты его знаешь. Он надёжный. Правильный очень, но надёжный. Да в принципе почти все остаются. Переводят Грома, Скара, Дэнча, Бура и меня. Приказы час назад пришли.