Паша, Паша… что же ты такое сказал, что Стас догадался?

– Вспоминай. Что ты ещё сделал или сказал тогда? – требую я.

Паша не ожидает от меня такого напора. Он колеблется:

– Ну… я…. Мира у меня браслет забыла, я хотел вернуть чужое и просто кинул его в один из ящиков.

Вот! Вот почему Стас заподозрил неладное. От природы педантичный, до оскомины аккуратный. Он, конечно, заметил, что вещь лежит не на своём месте. Потом, вероятно, позвонил нашему отцу. А старый, ни о чём не подозревая, надиктовал мой номер.

– О чём вы задумались? – спрашивает Паша.

– О Стасе.

– Вы жалеете его?

– Поверь мне, он не переживал из-за случившегося.

– Да откуда вам знать? – не понимает Паша.

Я резко встаю из-за стола и иду к стойке, чтобы расплатиться.

– Почему вы так уверены, что он не страдал? Вы не можете знать, что творится в душе у другого, – кричит мне в спину он.

Я не отвечаю. Накидываю пальто, натягиваю шапку поглубже и выхожу на улицу.

Потому что в тот вечер я была у Стаса. Но Паше знать об этом совсем не обязательно.