– Нет… может… ну… – подняв голову, смотрит на меня страдальчески.

В ореоле пепельных волос ее лицо, как фарфоровое. В ней меня прет абсолютно от всего. Я… черт…

Она идеально мне подходит, а я подхожу ей. По росту, весу и по, блин, размеру. Она высокая для девушки, странно, что со спортом мой Олененок совсем не дружит. Хотя, она слишком тонкая во всех местах. В плечах, талии, бедрах. В любом командном спорте ее бы затоптали. Она хрупкая, и от этого меня душат какие-то невменяемые инстинкты. Защищать. Брать. Держать при себе… Я просто долбаный псих. Она моя.

С тех пор, как мы шумно и эпично выяснили, что в плане физики идеально друг другу подходим, у нас немного слетели тормоза. Невинность моего Олененка в некоторых вопросах доводит меня до белого каления, потому что познавать новое она всегда готова на пятерку и с большим энтузиазмом, но доверчивость, с которой она это делает, сводит с ума. Она доверяет мне. Каждому моему прикосновению, каждому слову. Это то, что сводит меня с ума.

– Может что? – спрашиваю, желая узнать, что еще у нее поселилось там в белокурой, блин, голове.

– Может это не нормально? – кусает Аленушка губы.

Че?

Запрокинов голову, хохочу.

В живот ударяет маленькая декоративная подушка, от чего по инерции складываю пополам, накрывая ладонями пах.

– Полегче, – смотрю на нее сквозь смех. – Свою любимую игрушку сломаешь.

Усевшись голая на кровати, тянется за второй подушкой.

– Не смешно! – швыряет ею в меня. – Забудь…

– Алена, – отбиваю кулаком снаряд, говоря с нежностью. – Это нормально.

– Четыре раза в день? – закрывает ладонями лицо.

– Тебе что, соседи жаловались? – чешу бровь.

– Нет… – смотрит на меня в панике. – А тебе?

– Нет, – улыбаюсь, натягивая трусы.

– Забудь… – повторяет, снова падая на кровать.

– Лады, – достаю из шкафа джинсы. – Но ты изучи вопрос, потом и меня просветишь.

– Обязательно.